20 Ноября, Среда

Открывайте страницы на портале Mirmuz.com!

Лилия Тухватуллина. "Ирреальность"

  • PDF

TuhvatullinaЖивет в Уфе (Россия). Визитная карточка участника.



* * *

Не интерес, не равнодушие -
лишь суета.
И вот однажды обнаружу я:
пора давно сложить оружие,
вся жизнь - не та.

Мой мир, в котором много лишнего,
как в сундуке,
качая шляпами и крышами,
зовя иконками-афишами,
зашел в пике.

И только старые истории
из лучших книг,
не о моей любви которые,
не о моем зависшем городе -
спасут на миг.

За строчкой строчка к пальцам тянется -
готов клубок.
Ах, как ажурна ложь - жеманница,
как откровенна правда - странница,
и - эпилог.

И не прервется нить сюжетная -
глава к главе.
Граф на коне сверкнет манжетами
при свете лунного прожектора -
промчится век.

Обложка, словно дверь, захлопнется -
один итог.
Историй жизни я поклонница,
когда судьба как на ладони вся -
к витку виток.

...И вновь такси рябило шашками,
ревел клаксон.
И снова выплыл вверх тормашками,
неугомонный и ромашковый,
мой город - сон.

Мой сон, в котором много нужного,
как в сундуке,
летел над крышами и лужами,
и над ржавеющими ружьями
на чердаке.


* * *

Листья осени цвета коньячного.
Сплин осенний, ты сколько ни прячь его.
Только курочки с алыми гребнями
вознеслись высоко над деревьями.

Ветер, выспавшись, снова витийствует.
Лужи стали темней и таинственней.
Месяц худенький - кожа да ребрышки.
Тучи зябко взъерошили перышки.

Листья осени цвета горчичного,
эту осень рисует мой личный Гог.
В поле хлебном уже ни ворон, ни скирд.
Краски выцвели. Это по-божески.


* * *

Комнату освещает напротив стоящий дом.
Обо мне вы не знаете, зачем вам мое имя.
Я сама себя узнаю с трудом.
У меня есть автор, я - лирическая героиня.
Он, мне кажется, хочет сказать о главном,
а мне все время приходится нервно ждать.
Так боится охотника утка, скрываясь в плавнях -
выстрелы, возгласы и вода - вода.
Вы подождите, все может случиться быстро.
Я иногда и сама говорю за творца.
Он в поиске вечном - неуловимого смысла,
когда-то понятного праотцам.
Я героиня каждого стихотворения,
я разбиваю чашку, вздрагиваю от мотылька,
шлейфом за мною тянутся говорящие тени.
Иногда я бываю куклой, выставленной напоказ,
и оживаю ночью от лунного света
или взгляда внимательных глаз, бормочу -
жалуюсь, что не причесана и не одета,
и всякую второстепенную чушь.

Комната - полуосвещенная витрина,
льется свет из дома напротив и попадает сюда.
Мелко дрожат деревца в нитяных пелеринах.
Пятна неровных лужиц - сверкающая слюда.
Автор растирает затекшие локти, колени.
Ветер бросается грудью на мокрые окна.

Хлопает дверь в никуда. Нет перил, лишь ступени.
Мой сочинитель, в лучших стихах одиноко.



GIF













.