Автор - Бо́былев Дмитрий, Санкт-Петербург (Россия). Имя автора конкурсной подборки было оглашено в Итоговом протоколе Международного литературного конкурса "10-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2021" 6 июня 2021 года в 23:59 по Москве.
* * *
Как бьется в паутине тонкий лист,
Как пух скользит, подошвами примятый,
Живые духи смерзшейся земли
Тревожат воздух сыростью и мятой.
Искрится пряжа, сохнет на ветру,
Большой проспект и Невский в ней увязли,
И я, как будто точно не умру,
Вишу иконкой в путанице пазлов.
* * *
Моя тоска не уникальна,
И не тоскливее всех прочих –
От плача росписей наскальных
До писем одинокой ночью.
Вторичны нагло, до бесстыдства
Мои стихи и акварели –
С бумаги смотришь маслянисто,
Водой прижатая к постели.
И ты – совсем не краснокнижна,
Так может каждая вторая:
Ласкалась с длинноногой ближней
В своем незаповедном крае.
И завершится все обычно:
К тебе ведет метро, доколе
В одни закроемся кавычки
В посмертном вытертом покое.
Автостоп
Я ничего не знаю о России.
Мой прадед где-то сгинул в сорок первом,
Мне кажется Москва холодным адом,
Еще морозней – далее Москвы.
Вот гайка из поездки автостопом,
Подобна Афродите: та – из пены,
Из пыли – эта. Трасса многоцветна:
Огни историй, сказочек жуки.
Вы знаете, в округе Верхотурья
Есть много леса, только первосёлы
Из местных бревен избы не рубили,
Хлысты везли за тридевять земель –
Их домики не рушатся веками.
Южней, на горной круче Качканара,
Где облако текучее ночует,
Буддисты основали монастырь.
Корову их от ветра клонит на бок,
Картошка не родится в рыжей хвое,
Растут одни грибы да мшистый камень.
Монахи чай без остановки пьют.
О жизни я тем более не знаю.
Мой друг другого выкупил из рабства,
Моя жена спасла одну старушку,
Спаситель – всех, я – вовсе никого.
Когда в метро кидают попрошайкам,
Мне хочется сказать: «Да что вы, слепы?
Ведь ряженые это!» Только стыдно,
Должно быть, укорять за доброту.
Старик-поэт сказал мне, будто нашим
Коротким строчкам сгинуть не бесследно,
В студенческие годы он с подшивок
Списал примерно семь томов стихов.
Одно могу сказать: любовь – бывает,
А то б зачем сверкали пылью звездной
Серебряные спины электричек –
От инея и слез поверх зрачков?
Я о себе-то ничего не знаю.
Я плакал сразу после смерти мамы,
И кот издох, - я точно так же плакал,
Теперь не плачу. Это очень жаль.
Однажды я убил доской гадюку.
Жалел потом, что бросил вместе с кожей.
А можно было что-нибудь из кожи
Такое сделать, хвастаться потом.
Сегодня дед какой-то привязался,
Чтоб я спросил его о чем угодно,
Но я не то, чтоб знаю все ответы,
Мне даже неизвестен и вопрос.
А вы мне: напиши-ка о Победе,
Труде в тылу и славе негасимой,
Как выстояла матушка-Расея,
Начать – «Пускай я не был на войне…»
О дедовой медали зарифмую,
Нашел ее за плинтусом недавно.
Колодки, правда, нет - сойдет такая?
Я радуюсь, что не был на войне.
{jacomment off}
