Автор - Ицкович Галина, Нью-Йорк (США). Имя автора конкурсной подборки было оглашено в Итоговом протоколе Международного литературного конкурса "10-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2021" 6 июня 2021 года в 23:59 по Москве.
О еде
Понедельник, среда и пятница - овсяная каша смирения, даже аскезы.
салат интеллектуала по вторникам и четвергам,
водка творческой интеллигенции
в зависимости от ситуации,
но по субботам, о, по субботам
и воскресеньям -
картошка с селедкой и луком,
постыдная пища местечка,
постное масло, сольца,
пыльца бледной бабочки отчего дома,
осыпающаяся с мертвых балок,
и к ним диссонансом эмигрантский коньяк.
Как понять себя на такой диете...
Пейзаж
Простаивают звездопады
И сохнет водопада след.
Без человеческого взгляда
Пейзажа нет.
Добьёшься Родоса, и прыгай.
Построишь дом, закройся в нём
И спи в шкафу сушеной книгой,
Не смея замышлять подъём.
Но, запираясь на замок, мы
Все ж обделяем мир пустой:
Тревожно травы смотрят в окна,
Не умирая под косой;
Медведь, вздремнувший в лапах камня,
Утес Медвежья Голова
Бессмысленны вне созерцанья
Художника (из горожан);
Вне взгляда голого проныры,
Вне браконьера-рыбаря
Мир станет не живым и милым,
А мертвым, честно говоря.
"Бьет - любит": вот вам человечий
Подход к искусству разрушать!
Мы прогрызаем ходы в вечность
И кто посмел за нас решать,
Чтоб в карантине без капризов,
Чтоб мылом жил вместитель дум.
В отчаянии Мона Лиза
Скупила все билеты в Лувр....
Что Лувр! Природе недодали,
И чем заменим, например,
Свой архе-след (здесь Деррида ли
Бывал?). Нас кружит бес деталей,
Вовсю пленяет нас пленэр.
Но пуст пейзаж без Полифема,
Пуст - безопасностью беся.
Речь распадется на морфемы,
И мы вот-вот расплавимся
До состоянья стеарина,
Сплавляясь по огонь-реке.
Пусть поезд, Горбунок старинный,
ржёт в социальном далеке,
Пусть наши думы и гулянки
Природу оживят пока,
Ведь пусто поле без пейзанки
И лес без грибника.
-
Цитата
Знакомый поэт, скандалист и осел,
Сказал ради рифмы, что жалко костер -
Как Вертер, на ветер! Он с этого дня
Вовсю эксплуатировал имя огня,
Но хоть раскрутилась строфа как праща,
Ни он, ни костер не горели,
треща.
“О, слово, ты сила”, - он так бормотал,
И крышку кромсал открывашки металл,
И спичками тщетно на заднем дворе
Сорил раззадоренный стихо-
творЕц.
В срок в лоб целовали, и сунули в гроб
Последнюю книжку, четырнадцать коп.
Пока поминали, метали икру,
Забытая искра подсела к столу,
Ручищи раскинул огонь, тороват…
Ах, вдовье наследство, трава и дрова.
Судьба-самокрутка, цитата и дым.
Оставшись поэтом весьма молодым,
Не стал ни опальным, ни знаком времен…
Где бюст-головешка стоит, опален,
Гуляет огонь по ночам. Он ничей.
Веселое пламя жует рифмачей.
Рискуйте, поэты, рифмуйте сплеча,
Взвивайся костром, активистка-печаль.
