Выход

           „Сон — это малая мистерия смерти,
            сон есть первое посвящение в смерть.“
                                                   Плутарх

Впадают в сны те времена, когда
была любима теми и не теми.
Глаза домам выкалывает темень,
две сотни вольт бегут по проводам.

А мне не до безумств, не до игры.
Печёт в груди от памяти перчёной.
Из берегов выходит небо – Чёрным,
и выпускает белохвостых рыб.

Слегка качнулась лунная блесна –
Бог ловит нас, кому-то нас проспорив.
Ночь, выступая в роли кредитора,
швыряет в долговую яму сна.

До сих пор

не след – инверсионная тропа
заросшая небесным тамариском
над пропастью безумия пропасть
и повториться в дорогом и близком

ломать судьбы сургучную печать
непоправимым как от раны мучась
шуршать фольгой забот не замечать
минут прозрачных плавную текучесть

а день грядёт расхристанный слепой –
мгновение от доброго до злого
тебя на свете нет но до сих пор
болит во мне несказанное слово

Без поводка

Брюзжа, сажает пса на цепь сосед.
Дрожит на травах рос прозрачных просо.
Блуждают мысли в лесополосе,
там рыжиков, маслят и белых – россыпь.

Давно один я и привык всё сам.
Пораньше лягу и пораньше встану.
Пусть ветер подметает небеса,
как смуглый дворник из Таджикистана,

пусть память хороводит допоздна
и спаивает забродившей грустью –
не избежать неволи в лапах сна,
пока не сжалится и не отпустит.

В окошках небо в клеточку, как плед,
а я спросонок злой и негуманный.
Корзину, нож, обувку потеплей –
иду лакать кисельные туманы,

юродствовать и ветру потакать,
терпеть уколы подростковых сосен –
где по утрам, спуская с поводка,
меня, как пса, выгуливает осень.