Н. Лесков, "Леди Макбет Мценского уезда".

Закат рубахой палача
Укроет спаленку.
В лампаде теплится свеча
Цветочком аленьким.
Бесстыдницу, зовёт постель,
Манит периной.
Заводит бабью канитель
Екатерина.
Всё нянчит, ладит суть из слов,
Кудрями тешится.
«Что ты дрожишь, как нездоров,
Иль страшно с грешницей?
С убивицей не по пути,
А то наскучила?
Ты, мой хороший, не шути,
Не дай бог случая,
Чтоб на другой груди сомлел.
Терять мне нечего.
Столбом застынешь, мой удел -
Стать поперечиной».
И снова ластится да льнёт
Рекой речистой.
Волнует кровь, тревожит плоть,
Звенит монистом.

.

Ночь жмётся к ставням. Лунный бог
Щекочет крыши.
Тревожно Кате, каждый вздох
Любовью вышит.
«Да ты смотри не засыпай!» -
И взглядом строжит.
«Серёжа, это ли не рай?»
Молчит Серёжа.

Зима

Какая несуразная среда:
Лишь снег прикроет неуютность грязи,
Как тут же дождь опрятность мира сглазит,
И потечёт вода, вода, вода...
Зима нелепа в лужности дорог,
Как чашка, опрокинутая набок.
И оттого внутри дрянной осадок,
Что, пригубив, распробовать не смог.
Но, намотав на шею тёплый шарф,
Торопишься, проблем откинув ворох,
Туда, где снег лежит, как зрелый творог,
Крупинки с пудрой сахарной смешав.

Серёга

Лето. Выходной на ладони лежит.
Ноздри мнёт ароматом пиццы.
По таким дням хочется жить,
К вечеру – непременно напиться.
Стукнула калитка, соседка в дверях,
Глазом по саду: «Хороша черешня,
Серёга умер, лучше б на будня́х.
Всего-то сорок два, жаль, конечно...
У Бурновых пируют, приехала родня.
Слышишь, поют? Совсем без совести...
Теперь загубят минимум три дня.
Серёга-то как пел!.. Такие новости...»
Ближе к полудню затеялась возня.
От дома к дому прилипала словом:
«Ну, что тут скажешь, прожил зазря.
Валька вся измучилась с непутёвым...»
Мужики загалдели: «Надо помянуть.
Покойник любил, да неосторожно.
Дело-то тонкое, не пары минут».
Пошли к Бурновым, сегодня можно.
Вышел батя Серёги, шумят у ворот.
Душно. Теребит ворот рубахи.
Эх, кабы знать, да всё наперед...
Теперь соблюдай «охи» да «ахи».
В каждом палисаднике цветочный уют -
Впору зажмуриться, солнца ярче.
Лето подпалит, ветры пригнут.
Жалко Серёгу, а себя жальче...