Мир рождается чёрно-белым

Мир, родившийся чёрно-белым —
нелюбимый и неродной.
Берег жизни раскрашен мелом.
Море, будущие пострелы,
оставляя, плывут с волной.

Первой краской взойдёт светило,
на младенческое чело
золотые плеснёт чернила.
Словно лучиком освятило,
и невинной душе тепло.

Небо синее сдавят тучи.
Грозен грохот раскатов, свет
и пристыженный, и текучий.
Так гроза юниоров учит:
грозный, пасмурный — синий цвет.

Смотришь, смотришь… пусть всюду зелень,
насмотреться не можешь впрок.
Вот и топчешься ротозеем —
травы с листьями, как в музее.
А зелёный — всегда добро.

Красный — кажется, что кровавый.
Но порой настаёт страда —
осень красная ходит павой,
выставляет себя дубрава.
В красном — радость и красота.

Мир цветущий — увековечен,
каждой краской в глазах рябит,
с каждым цветом желаешь встречи.
Мир, когда он уже расцвечен,
невозможно не полюбить.

Женщина приходит

           «Со мною вот что происходит»
                                   Евгений Евтушенко

О, женщина, пришедшая ко мне,
чей взгляд влюблённый предан и неистов,
ты — если сад, то сваленных камней
из самосвала абстракциониста.

Когда тебя разденешь донага,
предчувствуя азарт и трепет аса,
предстанет не фигура от Дега,
скорее точка зрения Пикассо.

Но я и сам, признаюсь, не Ван Гог,
и сдюжу всё, что свойственно природе.
Твоя любовь — мой нежеланный рок,
но ведь ко мне другие не приходят.

Память в январе

Я вам пишу, когда идёт февраль.
Проходит всё, закончится словарь.
На букве «С» взойдёт над миром солнце.
Январь не вечен. Память в январе
меня смущает, словно я в норе,
и от весны уже не жду посольства.

Но вот о чём не скажут словари:
все - твари! Даже те, что сотворил
на букву «А». Прости за ахинею,
Январь, за дух, что вовсе не соснов,
за слово (разве мало в мире слов?),
которое произнести не смею.

Застыл январь букашкой на игле.
Всё ближе то, что ждёт в сырой земле.
И я уже не праведник, а грешник.
И мысли давят, давят организм.
Душа из тела рвётся, рвётся вниз.
А я едва попробовал черешню.