Москва стоит и нет ей хода –
наверно это непогода,
и ниже даже небосвода облака.

Они стремятся к нам в машины,
и под капоты прячут спины,
счастливы и непобедимы пока.

А ну как их погонят в душу,
пойдёт Москва, застынут лужи,
и станет вдруг совсем не нужной река.

И некуда вернуться будет,
и их над городом закрутит,
и хрупким снегом пустит в люди — облака.

И снова встанет этот город,
бегущий в жёлто-красный морок,
покажется нам снова кроток, хоть слегка.

Москва стоит и нет ей хода –
наверно это непогода,
но отчего-то, отчего-то,
вдруг выше малость небосвода,
выше малость небосвода я.