Бывает, человек, взлелеяв сад,
построив дом, обрадуется очень,
а через день – гром в ясных небесах –
он жить не хочет.
Под телогрейкой вымерзнет душа
и седины металл блеснет в щетине.
Кто заслонит от счастья кукиша –
не от рутины?
И улетит он в мир иной тайком –
возьмет и просто утром не проснется,
как будто бы не помнит ни о ком,
кто здесь под солнцем.
Так падают костяшки домино,
толкнув друг друга в спину – дни и ночи
всей жизни опадут одной волной,
а между прочим…

Сорвешь с макушки лавровый венок
и снимешь мира шелковые нити
с запястий и лодыжек… аvе, но
придет хранитель.
Он посидит с тобою на крыльце
соснового оттесанного дома
и новую тебе наметит цель:
дом из картона.
И не нуждаясь в боговых речах,
не каясь и не жалясь на проруху,
ты не смахнешь с усталого плеча
чужую руку.
Как пагубна победная тоска,
казну души опустошают войны.
Строй новый дом из воздуха, песка,
из веток хвойных.
И филигранно погрусти, пока
в саду пожухлом обрезаешь лозы.
Пока в холодном небе облака
замыслят грозы.