Стихотворения, предложенные в ТОП-10 Международного литературного конкурса "9-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2020" членом Жюри конкурса. Лучшие 10 стихотворений Чемпионата Балтии будут объявлены Оргкомитетом 6 июня 2020 года.
Внимание!
Имена авторов анонимных конкурсных произведений будут оглашены в Итоговом протоколе конкурса 6 июня 2020 года в 23:59 по Москве.
1 место
Конкурсная подборка 244. "Духоплавание".
Плывут
смотрит глубина глухонемая,
как левиафановы стада
посуху ползут, не понимая
что уже закончилась вода,
рвутся прочь на берег из прилива,
давятся гранитной шелухой,
уплывают – грузно, молчаливо –
отмелью горячей и сухой,
и, уже невидимые, кручей
воздуха отвесного пройдя,
ходят, как недоеные тучи,
полные тревоги и дождя.
через линзу, мутную от жажды,
пыли и налипшего песка,
толком не рассмотришь, кто однажды
позовёт и нас издалека –
прорывая сеть авиалиний,
не страшась чумы и остроги,
штурмовать высокий берег синий
смыслу и природе вопреки?
2 место
Конкурсная подборка 87. "Игрушки для Верочки". Автор - Ирина Кабачкова, Сочи (Россия).
Пластмассовая уточка не тонет ведь так?
Над рябью Грибоедова канала затейливый весёленький бисквит
Пожалуй никогда не понимала стрелять - и ставить Спаса-на-крови
(Часовенок обычай и церквушек)
Скажи Тургенев вырос наш лопух из императора? Базарова Евнюши?
С раскольниковской злобой на старух пальни Засулич\Вера Лопухова\...
Освободитель здесь в последний путь сошёл с коляски Топаю к Дворцовой
Меняются фамилии - не суть В канале плещут уточки и лодки
.разрезанный на леность бликов шар Печатается на рекламной фотке
безвинно убиенная душа...
Какая? Александр? Гриневицкий? И кто - народ? И кто такой - народ?
Гранитные обветренные лица...
В убийстве - святость? В скверне - поворот?
Где сбой в умах и кровь ради идеи - уже не кровь, а плеск речной воды?
За человечество как убивать людей и..?
Ползёт тургеневский по венам белый дым а Верочка ворочает игрушки
.и ковыряет пальчиком в носу По телеку стреляют равнодушно
- Злой серый волк?
Он где-то там
В лесу.
3 место
Конкурсная подборка 44. "Плоды времени". Автор - Алекс Трудлер, Беер-Шева (Израиль).
Хранители
"Природы образ зыбок,
ленив её наряд", -
сошедшие с Турксиба
хранителей журят.
А те проходы чистят
к явлению зимы.
Легки повадки лисьи
Ерёмы и Фомы.
Строги они, печальны,
их взгляд далёк и гол.
Ерёма - чиж дневальный,
Фома - ночной щегол.
То в поле ветром рыщут,
то двор метут метлой,
встречают духом нищих
надеждой золотой.
Оконные насечки
видны до четверга.
Один - как богу свечка,
а чёрту - кочерга,
другой в карманы прячет
отечества почёт,
то свистнет наудачу,
то шорох принесёт.
За пирамиды смысла
течёт красот река,
она простые мысли
порвёт наверняка.
Ерёму не помянут,
не помянут Фому.
Отечество туманно,
и дни его в дыму.
4 место
Конкурсная подборка 83. "НесказАнное, но высказанное". Автор - Игорь Гонохов, Москва (Россия).
Элегия
Что расскажешь, то уже не жизнь.
Только-только полыхала память:
охра тополей, кизила камедь,
точно алатырь за баней камень...
А теперь не то, как ни скажи.
Тут не в памяти загвоздка. Даже
не совру, что слово – это ложь.
Просто весь рисунок с крыльев смажешь.
Всю пыльцу волшебную стряхнёшь.
Может навсегда щемящим сном
мир кругом, дыханье, воздух этот,
ты и я в изломах тьмы и света,
встречи, дни, житейские приметы...
Может слово вовсе не о том?
Помню «Расемон» у Куросавы:
судят за убийство – весь сюжет.
Несколько свидетелей лукавых.
Версий много – полной правды нет.
Жизнь, как правда, хочет улизнуть
из стиха, из повести, из песни.
Проживи и сотню лет и двести,
так и так реальность неизвестна.
Мы свою напишем как-нибудь.
Намешаем чувств, историй личных,
праздника и прочих кренделей.
Матрица сработана отлично,
если бы не странный свет за ней.
Свет, что озаряет изнутри
куст кизила предосенней ранью,
капли дождевой воды в стакане,
белый камень в городе за баней.
Вряд ли этот свет проговорить.
Отчего искатели живого
все приходят к боли и к тоске?
Бабочка, возникшая из слова,
миг один побудет на руке...
5 - 10 места
Конкурсная подборка 180. "Ещё не солнце". Автор - Ирина Чуднова, Пекин (Китай).
* * *
вода, вода, замри и помолчи —
я добываю времени ключи
в твоих волнах свинцовых и незрячих.
на ощупь, на погоду, на беду
так руку между струй твоих веду,
как музыкант меж струн усталость прячет.
замри и помолчи, моя вода —
я добываю память из-под дна
о том, что по рождении случится
со мной и с миром. различат ветра
тех, чья душа невинна и мудра,
чья ледяна и сладостна криница.
и тот, кто замирал на раз-два-три,
придёт на светлый голос изнутри
обнять меня стоструйными руками.
качаясь в них, гадаю вперечёт —
ты станешь пар? ты станешь колкий лёд?
я стану дол, я стану степь и камень.
я стану соль, ты станешь снегопад —
и кто кому судьба, лекарство, яд?
кто нас с тобой в морскую кровь смешает?
посмеет кто единое разъять? —
хрустален шторм, аквамаринна гладь
и твердь распахнута, волны не разрушая...
Конкурсная подборка 77. "Словарь стрекоз". Автор - Юлия Шокол, Вена (Австрия).
Осот
не качай головой, осот мой,
это смерть летит невысóко,
у неё костяные ступни,
запах трупный.
жизнь права, но она оправа:
о трава моя,
нет – отрава,
месяц май переходит в травень,
и в улитку вползает равлик.
это дихотомия звука:
переправишь кораблик утлый –
только ранок твой вдруг под утро
станет раной жуткой.
ничего не осталось в теле –
только хруст костяной метели,
но осота желтушное темя
освещает темень.
пронеси этот свет над теми,
кто расстрелян
в строю растений,
чтоб цветаевский цвет рассеянный –
не прощание,
но прощение.
Конкурсная подборка 61. "Как-то утром туманным". Автор - Александр Веселов, Санкт-Петербург (Россия).
Улитка
Темнеет земля, удлиняются тени,
Ночному приходит черёд.
Смотрю, как среди светотени сплетений,
Улитка по Фудзи ползёт.
Внизу разнотравьем наполнено лето -
На что тебе эта гора? -
Проникнись тревогой цветов бересклета!
Но чудных рассказов наслушавшись где-то,
Ползёшь ты по склону одна.
С надеждой наивной, исполнена верой,
Что - да...непременно...потом...
На самой вершине поставишь свой первый,
Пока ещё маленький, дом.
На самой вершине, на черных базальтах,
Где место - суровым богам,
Твой дом, словно сказочный вымысел скальдов,
Со временем вырастет в храм.
Коварные хищники, острые камни
Возникнут на этом пути.
Но если совсем невозможно - ногами!?
Но если нет крыльев - взлететь над снегами!?
Одно остаётся – ползти.
Конкурсная подборка 184. "Три цвета хаоса". Автор - Дмитрий Ревский, Москва (Россия).
Спарта
Сыро. Серо. Между Богом
и тобой - немного дня.
Ветер ляжет правым боком
на дорогу и коня.
Спицы леса вяжут, вяжут
нам октябрьские дни,
мы о них ещё доскажем,
а пока - повремени.
Между осенью и грустью
ждёшь, дыханье затая,
с ледяным порожним хрустом
время падает в моря,
отражаясь в них луною,
чьи осколки так свежи
между снегом и стеною,
что поделят этажи.
Море серою гардиной
между небом и тобой,
там где небо проглотило
шарик сине-голубой,
что скользит, как витаминка,
в приоткрытый небосвод,
и оборванная нитка
мимо облака плывёт.
Спи, побудь ещё царицей -
Спарты, гор и берегов.
Пусть опять тебе приснится
самый сильный из рабов.
Будет грудь твоя под шёлком -
словно ветер над рекой.
Сердце слышит влажный шёпот
незнакомых языков.
Спи, пускай тебя заботят
тень веков и страсти зов.
Утром снова на работу
за осенний горизонт.
Осени бессчётно длиться
в переулках городка...
Спи.. Побудь ещё царицей -
семь минуток до звонка.
Конкурсная подборка 111. "Янцзы". Автор - Ольга Гуляева, Красноярск (Россия).
Таль
Моменты снов отбрасывают тени, неважные, как мелкие детали,
Как в глубине зрачка Вильгельма Телля — причина жизни Михаила Таля;
В расход идут игрушечные кони по клавишам высоким фортепьяно,
Идут в расход по небу цвета кофе, по тротуару цвета спелых ямбов.
Прозрачны, как идеи гуманизма, выходят в люди, там и остаются
Трёхлапым ли, трёхпалым пианистом, в которого стреляют и смеются;
Он попадает в ноты — он мошенник — возмущены селянки и селяне.
Я не стреляю по живым мишеням. Но есть и те, которые стреляют.
Мелодия несётся к апогею, становится просторно и блаженно
Тогда, когда на дне зрачка Вильгельма ненастоящий конь уходит в жертву.
По воздуху и цвет, и звук рассыпан — едят и пьют ушами и глазами;
А Он себе опять рожает сына и яблок покупает на базаре.
Конкурсная подборка 258. "Я иду по Амстердаму".
* * *
...ещё вдыхаешь жизнь, разинув пасть,
квартал, побитый плесенью и временем.
И, чтоб однажды в реку не упасть,
мечтаешь новостроем забеременеть.
Твои дома с глазищами фантош
в десятки тысяч свай упёрлись пятками.
Когда-нибудь ты в небо прорастёшь,
ломая тучи крышами покатыми.
А я по ним, в нательный крест одет,
пойду, стуча клюкой, как бабы спицами,
смотреть, как свили гнёзда на воде
баркасы с человеческими лицами,
как "велики", укрытые водой,
врачуют илом приступы коррозии,
как я, на удивление живой,
пью вечность, словно сладкий сок берёзовый...
Спарта
Сыро. Серо. Между Богом
и тобой - немного дня.
Ветер ляжет правым боком
на дорогу и коня.
Спицы леса вяжут, вяжут
нам октябрьские дни,
мы о них ещё доскажем,
а пока - повремени.
Между осенью и грустью
ждёшь, дыханье затая,
с ледяным порожним хрустом
время падает в моря,
отражаясь в них луною,
чьи осколки так свежи
между снегом и стеною,
что поделят этажи.
Море серою гардиной
между небом и тобой,
там где небо проглотило
шарик сине-голубой,
что скользит, как витаминка,
в приоткрытый небосвод,
и оборванная нитка
мимо облака плывёт.
Спи, побудь ещё царицей -
Спарты, гор и берегов.
Пусть опять тебе приснится
самый сильный из рабов.
Будет грудь твоя под шёлком -
словно ветер над рекой.
Сердце слышит влажный шёпот
незнакомых языков.
Спи, пускай тебя заботят
тень веков и страсти зов.
Утром снова на работу
за осенний горизонт.
Осени бессчётно длиться
в переулках городка...
Спи.. Побудь ещё царицей -
семь минуток до звонка.
Сыро. Серо. Между Богом
и тобой - немного дня.
Ветер ляжет правым боком
на дорогу и коня.
Спицы леса вяжут, вяжут
нам октябрьские дни,
мы о них ещё доскажем,
а пока - повремени.
Между осенью и грустью
ждёшь, дыханье затая,
с ледяным порожним хрустом
время падает в моря,
отражаясь в них луною,
чьи осколки так свежи
между снегом и стеною,
что поделят этажи.
Море серою гардиной
между небом и тобой,
там где небо проглотило
шарик сине-голубой,
что скользит, как витаминка,
в приоткрытый небосвод,
и оборванная нитка
мимо облака плывёт.
Спи, побудь ещё царицей -
Спарты, гор и берегов.
Пусть опять тебе приснится
самый сильный из рабов.
Будет грудь твоя под шёлком -
словно ветер над рекой.
Сердце слышит влажный шёпот
незнакомых языков.
Спи, пускай тебя заботят
тень веков и страсти зов.
Утром снова на работу
за осенний горизонт.
Осени бессчётно длиться
в переулках городка...
Спи.. Побудь ещё царицей -
семь минуток до звонка.