Если тебе хорошо...

Нет, так не бывает, но если вдруг хорошо –
Ты пьян, умер, сошёл с ума или спишь,
Ты – сомнамбула, на твоей голове мешок,
А ты идёшь прямо к небу тропою крыш.
Но всё думаешь: может... да, может быть, ты влюблён?
И продолжаешь цепляться за это, уже понимая, что мёртв и пьян, и всё это сон.
И ищешь дверь, чтоб выпасть куда-нибудь из себя.
И пытаешься разбить лоб, но стена избегает лба.
И, словно Садко, выпускаешь на волю свору оскаленных злобных му-му,
Они рвут окружающий мир клыками, не разделяя на свет и тьму.
А ты целишь в небо из своей истлевшей тщеты,
У тебя остаётся лишь одно колесо, чтоб доехать до последней беды.
Но здесь снегири становятся гуще снегов.
Значит, сейчас выйдет из леса кто-нибудь из бесов или богов,
Но выходят ангелы и Господь,
И Он говорит: Вот тебе в одну руку закат, в другую – восход.
А ты восклицаешь: Давай! Но всё это – чушь и пустяк!
Он улыбается: Ладно, пусть будет так.
А ты Ему снова – громко: Знаешь, а мне плевать, что жизнь коротка!..
Он смеётся. И снимает тебя с поводка.

Накануне

Государство вчера
Загрузило себя на корабль.
Взяло 33 топора,
Ворох сабель.
Словом, всё оружие и зверя 666-е число.
И унесло.
Вознеслось куда-то в иные сферы.

Начинаем отсчёт новой эры.

Право слово, не знаю... иной раз оно бывало, в общем-то, славным.
Даже немного жаль.
А вот теперь, и оно, и другие страны
Умчали вдаль.

Мы подметаем осколки,
Смотрим, как по небу течёт клубничное масло июня.
Ты шепчешь: Давай полюбуется... Это всё ненадолго.
Стоим обнявшись... Ты права: это всё накануне.

И пойду раздавать по миру

Как домой прихожу,
Так – на чердак.
Там у меня инструментарий, верстак.
Повожу пальцем по чертежу,
Да за работу.
Сотворяю время.
Детям нравится, говорят, может, даже войдёт в моду.
Да, для тех, кто не в теме,
Оговорюсь: время в природе
Добывает в самой сердцевине небес спецотряд ангелов-звездокопов.
Да только как мне в те вершины дотопать?
Вот и ваяю.
А задачка, я вам доложу, непростая,
Поскольку время плавниками похоже на русалью стаю,
А крыла, будто у затаившегося светозавра.
Словом, это – марево из вечнотекущего обоюдозавтра.
Нет, право, я бы не брался, но натуральное время – тот ещё плут и мошенник.
Иной раз думаешь: ага, попалось! А это лишь одно из тысячи его отражений.
В общем, веры ему – ни на грош!
Шепнёт, бывало: Гляди, всё впереди! Иди!
И ты, простофиля, веришь, идёшь,
А тропка из пустоты.
И все эти пустоты – одна суета.
Ты, конечно, туда-сюда...
А нет ни черта.
М-да...
И это я ещё промолчу о семи кругах циферблата!
Эх, ладно...

Вот и сижу –
Лужу, паяю, стучу, вяжу.
Весь в клею, меду, мазуте, зефире и солидоле,
В смоле, акварели, дёгте, занозах, мозолях.
Монтирую,
Прилаживаю новый чик-чирикаюший тик-так.
Как смастерю, положу в рюкзак.
И пойду раздавать по миру.