Дом

Ты менял год от года жильцов, фурнитуру, мебель,
Прятал зябкие рожки антенн в снеговое небо.
Открывая улыбки окон простым прохожим,
Был порой молчаливым, но вовсе не толстокожим.

Из копилочки-жизни таскал пятачки историй.
У тебя по карманам распиханы счастье, горе...
Время вновь без ключа. Есть ответы, но нет вопросов
До последнего кирпича, до осколков судьбы, до сноса.

Про тортики

Баулы, тюки, пассажиров когорта.
Откуда? Из Киева. Видно по тортам.

Народной любовью пропитана «Прага».
С утра на Арбате подобная сага.

Смешно облепив тротуар и порожки,
Клюют воробьи аппетитные крошки.

Не всё ли проето, не всё ли пропито?
Мы дружно росли на харчах общепита.

Не выпитой брагой, не хлебом единым...
Но где же ты, Прага? И где Украина?

Барабанщик Саша

Барабанщик Саша, а может, Вова,
Ты звезда оркестрика полкового.
С трубачом дефилируешь на параде
И представлен к почти боевой награде.

Барабанщик Саша, а может, Вова,
Я, увидев тебя, закричу: «Здорово!»
Ты кивнёшь улыбаясь, не сбившись в шаге,
Потому, что мы жили в одной общаге.

Я с тех пор превратилась в большую тётку.
Ты чуть-чуть поседел, но чеканишь чётко
Шаг по площади. Палочки резво скачут,
А из нашего времени вычет начат.

Барабанщик Саша, а может, Вова,
Ты умеешь выглядеть оркестрово,
Залихватски и даже молодцевато.
На тебя оглянувшись не скажут «вата».

В авторучке оркестра ты главный стержень,
Держишь в музыке курс, как всегда, на стрежень,
Не ходил в атаку, но ты бедовый.
Я люблю тебя Саша, а может, Вова!