Горы

Дни прирастают днями,
и созревает год;
горы не за горами,
отпуск - несите счёт.

И на пути к вершине -
снежный, бескрайний фон,
сделает нас большими,
и попадёт в альбом.

Прошлого отголоски
распеленает даль,
вспомнится мне Высоцкий,
вспомнится "Вертикаль".

И на краю земного
зашелестят века,
можно увидеть Бога,
трогая облака,
с мыслями, что герои,
в шаге от суеты...

Разочарует Боинг,
видимо, из Читы.


Котлеты

Проснёшься прямо среди ночи -
хлоп-хлоп, а рядом никого;
переплывёшь из сонных вотчин
в реалистичное кино.

Избавишь мир от сигареты,
проверишь индекс биржевой,
подумаешь о бабе этой,
махнёшь на зеркало рукой.

И будешь, не найдя подвоха,
вновь убеждать себя чуть свет,
что без неё конечно плохо...
Но хуже без её котлет.


Художник

Сгущаются под вечер тучи,
Нева слезится огоньками,
забрав мольберт и старый стульчик,
художник скроется дворами.

Он унесёт немного света,
упавшего на этот город,
кусочек питерского лета,
в котором каждый цельсий дорог,
и купол цвета золотого,
дворцы, что краше век от века...

И одинокого такого
потерянного человека.