Автор - Анна Протасова, Киев (Украина).
* * *
На стене календарик без даты.
За конторкой играют солдаты
в дурака; приближается ночь.
Ни отбиться, ни нашим помочь.
Выхожу я одна на дорогу –
в рюкзаке аскетический йогурт.
Диалог близлежащих культур
заглушается хрустом купюр.
Это так, зарисовка с натуры
по велению клавиатуры –
без фантазий, без громких имён.
Пассажиры, покиньте салон.
Режет глаз электронная книжка;
моросит, и с окошка парнишка
соскребает засохшую слизь.
Текст окончился. Все разошлись.
* * *
На кладбище, где кто-то от щедрот
наставил свечек и цветов бумажных,
берут налог за выход и за вход,
молчит мобильный и закрыт багажник.
Средь бела дня я собирался лечь.
Нашёл монетку, раздобыл палатку.
И к уху приложил сырую ватку.
И услыхал оборванную речь.
Не знаю я, что будет после нас,
какую гробовщик предъявит плату.
Уснёшь – а равнодушный рыбий глаз
следит за всем со старого плаката.
* * *
Благая весть – она и есть благая.
О том велел пророк не рассуждать.
История не пишется другая,
то леность донимает, то нужда.
Кто знак подаст, кто расшифрует знаки?
Идёт Мария по земле, как тать.
Весь мир – театр, и люди в нём – зеваки.
На режиссёра нечего пенять.