Живет в г. Олонец (Россия). Визитная карточка участника.
* * *
Вечер. Сосны. Ржавой скобкой
прошивает белка лес.
Куст черемуховый робкой
пеной выдохнул: "Воскрес...".
Солнце тянет к горизонту
рыжий бредень по воде.
Хорошо бы жить у Понта,
только Понта нет нигде.
Есть провинция, да доля
собирать в ладонь песок,
представление и воля,
жизни тонкий волосок.
И песчинки катят дюны,
и пока всё во плоти.
Вечер. Солнечные струны.
И от смерти не уйти.
* * *
Утро. Холодное небо. Как будто
дождь обещается. Солнце сквозь тучи
светит неправильно: блёкло и мутно.
Надо, наверно, картошку окучить...
Чай на столе остывает. На блюдце
крошки печенья, сосновая шишка...
День обещается бледный и куцый,
словно скинхеда дежурная стрижка.
Дым сигареты. Тягучие кольца.
Шишка на блюдце – привет Саломее.
Надо быть схожим по жизни со Штольцем,
только Обломов, пожалуй, милее.
Так... Рефлексия... Холодное утро
где-то в России. Отставлена чашка.
Солнце на соснах качается утло.
Облачно. Спички. Жестянка. Затяжка...
* * *
Когда дойдёшь до первых дней зимы
и встанешь у окна в пустой квартире –
увидишь: как легко плывут стволы
деревьев спящих в оснежённом мире.
Подумаешь, что можно вдруг шагнуть
за грань стекла и за вечерним светом,
зимы познать действительную суть,
что ведома деревьям и предметам.
Что можно жить, не вглядываясь в ночь,
где свет фонарный, брошенный в сугробы,
коробится яичницей точь-в-точь,
а фонари, как гуси белолобы.
Что жизнь – снежок, растаявший в руке,
что – невесома, как снегирь на ветке,
и что душа твоя невдалеке
сейчас парит в заснеженной беседке.