Имя автора конкурсной подборки будет объявлено 6 июня 2016 года в итоговом протоколе конкурса.
КУХОННЫЕ ПЕСНИ ЛЕВОБЕРЕЖНЫХ КЕЛЬТОСЛАВЯН
* * *
Бывает, что изменят вкус и мера,
И малый звук - случаен и нелеп,
Не нужен, словно делу парфюмера,
Как пахнет свежевыпеченный хлеб.
Но станут ли прекрасному изменой
Движенье мысли, образ и строка,
Навеянные запахом пельменной
И придорожным духом шашлыка.
А тем, что удовольствие познали
Брезгливым музам весело дерзить,
Когда запахнет жареным в финале,
Привычно и легко вообразить,
Какой прекрасный стол накрыт в аду
Поэту, что работал за еду.
* * *
На белой стене человечки -
мерцаний и бликов возня -
плясать начинают от печки
таинственный танец огня.
Тот круглый похож на трёхлетку,
что дёргает снизу рукой
за фартук в шотландскую клетку
из старой рубахи мужской.
Другой – долговязый и бойкий,
поверх материнских хлопот
таскает румяные слойки
и пьет не остывший компот.
Потом, как стемнеет, на кухне,
В волнении что-то меча,
Читает, пока не потухнет
Лучина, фитиль и свеча.
Рубах и серебряных ложек
не хватит на всех - ну и зря,
но хватит страниц и обложек
ночами под свет фонаря.
Чтоб книгу за книгой глотая,
с героями быть наравне,
и жизнь чтоб отменно простая,
как мяса кусок на огне.
Хотелось достичь высшей лиги
познания истин мирских,
когда настоящие книги
прочел от доски до доски.
Но замысел прост и небросок,
что правит живот головой,
и жизнь-то и впрямь меж двух досок,
разделочной и гробовой.
* * *
То было в лучшем из борщей,
Там жил лавровый лист.
Среди вареных овощей
И зелен и душист.
Не корнеплод и не ботва,
Не вкус и не еда.
Ворчала бурая братва
И жаждала суда.
Беснуйся, бубен, пой, труба,
Подтягивай, рожок!
Своя у каждого судьба,
И выбор свой, дружок.
Он нам не ровня и не брат,
Пустышка и босяк.
Его хваленый аромат
Давным-давно иссяк!
А мы сильны, мы начеку,
Нам имя – легион,
И не дадим мы чужаку
Мутить честной бульон!
Услышал Сам про их дела,
И высшая рука
Двумя перстами извлекла
Из миски чужака.
И сгинул лист, пропал и след
Из кухонных посуд,
А борщ горячий съел в обед
Голодный высший суд.
Утихни, бубен, прячь трубу,
Заканчивай игру!
Молчи про странную судьбу
Поэта на миру.
