Имя автора конкурсной подборки будет объявлено 6 июня 2016 года в итоговом протоколе конкурса.

ПОЛНОЛУННОЕ: ЧТОБЫ ПОМНИЛИ

Крик от помнящей

«боженька, а, боженька. а
ты же можешь – так ведь? –
чтобы не было больно, а?
чтобы ножик в память
до забвения полного,
чтобы через колотое отверстие
всё, что есть...

или нет –
может, круче? а чё нам!
может, лучше как в «люди в чёрном»:
нажимаешь на кнопочку
ручки и – опачки! –
ничего такого, о чём бы можно...

боже, боже, ну что же ты, что же
ты на синее небо нежной тоски
грубо лепишь мне белую эту дыру
не-из-беж-нос-ти!

господи, я ведь из вежливости
верю, что если умру,
ДО твоего ответа,
то и не вспомню это»

-----------------------------

Странная записка...
А в прошлый раз – всего лишь:
«в моём бессмертии прошу никого».
Никто и не ответил
на просьбу
ничего.

Не помнишь?


Лунный день

Мерцал фонарь луны
под тонким одеялом,
ты пряталась за ним
неловко так, смешно.

Опять мираж с луной...
Не то чтоб удивлял он –
настаивал: со мной
ты г о л а я спишь, но...

(знакомый силуэт под бледным фиолетом
во что-то был одет – о, Господи, прости! –
не в то, что так влекло последним дивным летом,
когда из нас могло такое(!) прорасти,
когда играли в ночь мы чувственно под утро,
когда пылала плоть сиреневым огнём,
и звездный сыпал дождь, и чудилось, как будто
прожженный им насквозь, я весь и вымок в нём)

... но в е р х н и й свет погас,
а я потух в н и з у так,
и днями я искал
под солнцем ярким тень.

А шёл лишь первый час
девятых лунных суток,
но явью прорастал
сквозь сон
девятый
день.


По кругу

Участвуешь в состязаниях за право (не умереть
при жизни) распознавания читателем незнакомым,
встречающим распиаренную аву твою в и-нете,
застрявшую в кореле комом.

Закладки, засечки, галочки... пометки на косяках,
родных ли (дверных), безродных ли (браузерных) – не важно,
ведь мериться не устанешь ты, а если и сдашь слегка –
свернёшься комком бумажным,

закатишься в самый дальний и маленький уголок
(опять демиург промазал – пульнул тебя дальше урны),
и некто, всегда молчащий, ходящий вокруг да ок,
вдруг скажет: а знаешь, недурно!

И вновь понеслась... Слезая с иглы точных рифм и ритм
хромающий свой подстраивая под аритмию сердца,
а ломаный свой язык стихов – под инглиш, дойч, иврит...,
пытаясь не жить – вертеться,

ты снова (по кругу) катишься под горло, свою вину
зализывая и сглатывая, и, на глазах зверея,
ты воешь бумажным Шариком на скомканную луну
за то, что она – первее.