Автор - Родион Слуцкий, Ашкелон (Израиль).

ТОЧКА, ТОЧКА...


Старик

Дождливое утро,
Булгакова томик под лампой,
Прихожая, старая люстра,
Подъезд, пёс с хромающей лапой,

Раздувшихся улиц
Стихийно несущая масса,
Проспект...Механический улей,
Дворы...Престарелая каста.

Симфония окон -
Укор переросткам из стали,
Кулисы страстей и пороков -
Скрипят одиноко их ставни.

Обрывок видений -
Тяжёлая поступь Пилата,
Не взгляд - а шипы грубых терний,
Туника в корявых заплатах,

Рванье-башмаки -
Ведь путь его вышит не шёлком,
Бредет он шепча: "Помоги...",
Краюху сжимает неловко,

"Хромая судьба
Не дарит желанной отрады.
Почтенный, добра не убавь,
Подай на еду Христа ради",

Затертый пятак
Кладу я в ладонь пожилую,
Ни лепта, ни дар - просто так,
Позывам души повинуюсь,

Глаза старика -
Амбары вселенской печали,
Конфуций, Спиноза и Кант
Морщины ему завещали.

Обычный бедняк
В проулок сырой ковыляет,
Неспешно пройдя сквозь меня,
Костлявую, жизнь преломляет.

Дождливое утро,
Булгакова томик под лампой...


Временный загул

Закончилось время,
Заныло, устало,
Расслабило стремя
Без ссоры, скандала

Примерившись к жертве,
Сняло, опустило,
Клыки, этажерки,
Мерцало кандило...

Занявши полсотни
Минут - прогуляться
Без всяких пособий,
В кармане - богатство.

Забросив отсчёт,
Переводы, замеры,
Сказало: "А что?
Не нужны мне манеры!

Мне б только почувствовать
Дух перемены,
Такой современный,
Лихой, внутривенный!"

И стрелкой взмахнув
Пролетело над крышей,
Восьмёркой блеснув,
Поднималось всё выше...


Точка, точка...

Я вкладываю часть моей души
В пронизанную точкой запятую,
Расстраиваюсь, или нет, бастую!
Когда всё троеточием стучит...

Вопрос без восклицаний, в нигляже
Разглядывает пол поникнув носом,
Всё запивает терпким брютом, просто
Не ждёт ответа, или стар уже.

Зовёт к полёту гордое тире,
Под звук рукоплесканий двоеточий,
И пара строк кавычками пророчит,
Широкий прочерк и пробел - дыре.

И скобки не помогут, хоть кричи,
Стараясь оградить от всех ненастий,
И словно избавляя от личин,
Косыми линиями сглаживают масти.