Автор - Рита Казакова, Мозырь (Беларусь).
ИСТОРИИ СОННЫХ УЛИЦ
Оставь мне
Словно мускат, прольется
День и меня застанет
Там, где октябрьским солнцем
Грезит вода в фонтане,
Птичьи пугает стаи
Осень на желтых лапах,
И надо мной витает
Теплый твой пряный запах,
Вкус дождевого плача.
Но, любопытный зритель,
Я это спрячу, спрячу,
Чтобы никто не видел
Взгляда, что стал бездонней,
Ветра, что стал горячим,
Чтобы никто не понял -
Что же все это значит.
Судеб нелепых слепок -
Плавится воск под спичкой...
Просто оставь мне небо
В темном раю ресничном,
В этой земле безвестной,
Где нелегко согреться,
Просто оставь мне место
В самых глубинах сердца.
Каминный лев
Тикают ходики нараспев,
Прошлое в память прячут.
Смотрит каминный мордастый лев
Взглядом своим кошачьим,
Страх твой почуявший за версту:
Смутный, но все же близкий...
Будет подмешивать пустоту
В чистый вечерний виски
Коперфильд-время под свой напев
Тиканья, звона, боя.
Но наблюдает каминный лев
Искоса за тобою.
Вечно не спящий, настороже,
Смотрит и ждет чего-то.
Ты ненавидишь его уже
Около полугода.
Кажется, гипсовый бьется хвост,
Шкура дрожит местами.
Кажется, в пасти - немой вопрос:
"Где ты ее оставил?!"
Иду
Слегка померкнул свет диодных фонарей,
Укрыло пол-Земли тумана одеяло -
Такое утро там... И, как сказал бы Фрейд
О вязкой тишине престижного квартала,
Что вертится мирок вокруг своей оси,
Любуется собой, как франт, в анфас и в профиль...
В тускнеющий неон укатится такси.
Уже не пахнет здесь ни сдобою, ни кофе,
И я иду в район попроще, победней,
Где старые дома с хрущевским арт-декором
В ладонях крыш, как прежде, держат голубей...
...Еще на ветке спит продрогший старый ворон,
И важно не пыхтят машины во дворах,
Еще дрожит роса на скошенных газонах.
Я чувствую себя... Ну, если в двух словах,
То правильней сказать: бесстыжей и влюбленной.
И хочется шепнуть случайному стрижу,
Мол, нечего дремать, сейчас такое будет! -
Я трижды позвоню и в домофон скажу:
«Доставила письмо от режиссера судеб».
Желай удачи, стриж! Лети, в окно смотри,
Как я шагаю вверх с дорожною котомкой.
На пятый поднимусь, застыну у двери,
"Ни пуха ни пера", – скажу себе негромко.
В прихожей белый кот серьезный примет вид,
Хозяин помолчит, смешно потрет запястья,
Но ты увидишь, стриж, что он меня простит,
А я сниму рюкзак и зареву от счастья.
