Автор - Евгения Дубровина, Киров (Россия).

ОДИНОЧЕСТВО


Одиночество

вычеркну-вымою-выбелю-выстою,
стану единственным судном на пристани,
за морем-заживо-замертво-заново
буду частичкою облака рваного.
там, где не видно людей за туманами,
я поделюсь авантюрами, планами.
там, где в ночи мы летим за планетами,
алыми утром любуюсь рассветами.
изредка-издали-издавна издана,
но переделана новая истина.
насухо-начерно-начисто-набело
стены разбитые в прошлом оставила.
люди от солнца закрыться пытаются,
с тьмой воедино навеки сливаются.
души без света становятся темными,
камни, как скалы, на них, неподъемные.
зыбкий мирок на качелях качается,
и равновесие скоро кончается.
скоро нам всем ничего не захочется,
только останется лишь одиночество.


Хранительница гор

Аарен смотрела с тоской в закат,
свесив ноги с высоких отвесных скал,
ожидая за солнышком звездопад,
где лавиной день в пустоту упал.
уступил он ночи свой старый трон,
тишина повисла вокруг Земли.
только алые листья шумящих крон
золотым дождём по песку брели.
её пристальный взор в голубую даль,
на соседние пики скалистых гор
говорил о том, что ей очень жаль,
и теперь её жизнь - вечный здесь дозор.
Аарен любила его и что ж?
он ушёл, оставив её одну.
для чего сейчас, Аарен, живёшь,
если жизнь, как корабль, идёт ко дну?
для чего охраняешь ты тот курган,
рассыпаешь по небу осколки звезд,
одеваешь горы в густой туман
и приносишь солнце на свой утес?
только вечна в сердце твоем любовь,
несмотря на боль и людское зло.
ты садишься у краешка неба вновь,
а в душе твоей, Аарен, светло.

_______
*Аарен - в переводе с английского "Хранительница гор"


Ночной бунтарь

на шее колючий шарф, в чашке тегуанинь,
февраль переходит в март, мы части от янь и инь.
забытые города, забытые люди в них,
ушедшие навсегда в сад яблонь и облепих.
сгорает дотла фонарь, но в окнах не гаснет свет,
какой-то ночной бунтарь снова поёт куплет.
соседи хотят поспать, ругаются на певца,
но только ему плевать, он вытянет до конца.
дыханье гитарных струн и барабанов дробь,
на карте печальных рун уходит дорога в топь.
ему хорошо сейчас, он вовсе не эгоист,
он в ритме красивых фраз, законченный оптимист,
качается, словно лист оранжевый в сентябре,
он просто душою чист, любуется на заре
раскатом небесных искр, пожаром цветных лучей
художник, чудной магистр, не знающий мелочей.
он жизнь превращает в сон, в мир сказок и мир чудес,
и знает прекрасно он о синей душе небес,
о зелени сочных трав, о желтом речном песке,
металла цветного сплав блестит в голубой реке.
в квартире, в многоэтажке хранит чудеса свои,
мой чай остывает в чашке. устал? буду здесь. поспи.