Живет в Москве (Россия).
НИЧЕГО, КРОМЕ ЖИЗНИ
Птичка
- Дальше Рая поезд не пойдёт.
Ну-ка, выметайтесь из вагонов!
Яблок здесь - пусть радуется рот.
Всяких много: красных и зелёных.
Станция "Святые Небеса".
Чемодан пожалуйте. Так надо.
Ну и ветер нынче поднялсЯ!
Так недалеко до камнепада.
Что хотите? Осень иль Весну?
Я, по правде, выбираю Осень.
Здесь плащей и в дождь никто не носит.
А от звёзд и утром не уснуть...
Что такое? Вы хотите в Ад?
Полно, сударь! Что Вы там забыли?
Черти по-немецки говорят.
Чистенько. На грешников - забили.
Так вот и летают поезда
Между Адом и бессонным Раем.
Станции мы сами выбираем.
Ну, а расплатиться - никогда.
...Вот мы и у ангельских ворот.
Над вагоном - тоненькая струйка.
А на ветке - птичка Поцелуйка
Что-то несуразное поёт...
Исаакий
Этот день - словно клюква в сахаре.
Звонкий дождь золотых секунд.
И огромный купол Исаакия
Надо мною - как парашют.
Он цветком расцветает каменным,
К солнцу тянется, как тюльпан.
Все дворцы перед ним - что карлики,
А дыхание - Океан.
И совсем мне, дружок, не верится,
Что ты с чудом давно на ты.
Я в руках твоих - первой вербою.
Надо мной небеса чисты...
Тих твой взгляд. Погодим со сказками.
На Неве ненадёжен плот.
Я дрожу, как цветок Исаакия.
Может, к осени заживёт.
Кто его, громовержца, пестовал?
Брат ему - ледяной Эльбрус.
И прозрачной, как воздух, песнею
Горло я освежить боюсь.
Нет, не яблоком - школьным глобусом
Кажет мне свой румяный бок.
И роняет к ногам от робости
Белый свадебный лепесток.
Ничего, кроме жизни
В жизни нет ничего, кроме жизни самой.
И когда издалёка приходит письмо,
И когда поднимается ветер,
А на дальнем окошке мерцает свеча,
Мы молчим - потому что умеем молчать,
И не знаем, что Богу ответить.
В смерти нет ничего, кроме сна и цветов.
Мы теряем себя средь тетрадных листов,
Среди вольных рулад соловьиных.
Все уходят - и мы без капризов уйдём.
В хрупком радужном небе растаем вдвоём.
Пролетим над январской равниной.
И к высоким, старинным вратам приведёт
Нас когда-нибудь этот безумный полёт.
Спит подснежник в дешёвом конверте.
Но, чтоб робкие губы по вкусу узнать,
Не помогут ни песни, ни мёд, ни весна,
И ни жизни не хватит, ни смерти...
