Живет в Москве (Россия).

* * *

говори мне о высоком,
о непугано-красивом,
истекает время
соком
между пальцев
апельсинов.

бродит музыка, что кошка,
посреди чехлов и сора.
а вернуться – невозможно,
обернуться – будет ссора

двух соседних измерений,
параллельных и не только.
с дикой грацией оленя
мир зайдет за то, что тонко,

и замрет, несуществующ
и уже необитаем,
на изломе "любишь? – любишь"
неразомкнутыми ртами.

если "да" – нам это снится.
"нет" – покрыто слоем пыли.
легче выпавшей ресницы:

между нами только "или".

* * *

То ли времени пружинка,
То ли вечности тоска,
Бьется жилка – старожилка
Поседевшего виска.

Рубишь ритм рукою – словно
Талисманом сделав жест.
За тобою слово в слово
Я спешу из этих мест

Умыкнуть себя – в тугую
Эвридиковую навь.
Ты люби, люби другую,
Но натянутой оставь

Эту ниточку меж нами,
Эту шелковую грусть...
Через жизнь твоими снами
Я пройду. Не оглянусь.

ТВОИ СТИХИ

Твои стихи – как книги для слепых –
Читаются подушечками пальцев.
О них самих и обо всё, что в них,
Неосторожно хочется пораниться.

Отдёрнуть руку, слизывая кровь...
Но удержаться взглядом, как за ветер, –
Не за слова. За невозможность слов
Любых других. Любых, помимо этих.