Живет в Минске (Беларусь).
Осень осы…
Осень. Осы липнут в гнездах.
Астры в окнах, в небе – птицы.
И трепещет дальний поезд
У крыльца моей столицы.
Тихой тенью желто-красной
Труакарно клен танцует,
Осыпая в миг напрасный
Ветки, листья, поцелуи.
Если мы их не хотели,
Зря дарили? Или может
Всё сгрести в костры недели
Шелестя, сентябрь поможет?
Осень. Новость – мнется поезд.
Семафор горит на красном.
На платформу выйдем поздно
Неопознанным рассказом.
Осень. Астры мнутся. Осы
Липнут рядом, Липнут в мыслях.
Жалят глупые вопросы.
Льнут, летят на лица листья.
Скоро споро сдует ветром
Все волнения и встречи.
И накрывшись снежным фетром,
Встретит город зимний вечер.
А пока что мнется поезд,
Проплывают тротуары.
Осы в осень липнут в гнездах.
Силуэты в труакарах…
Там, за окнами вагонов
Астры у окон в петлицах.
Птицы, вечер, город, клёны,
Осы, осень, листья, лица…
Невстреча
Тлел пятном аляповатым разнесчастно хмурый золак,
Рожи корчил грязный постер под влиянием ветров.
Сквозняки по переходам щекотали сонный город,
Просыпались банкоматы, глупо фыркало метро.
Осторожно крались тени чьих-то вкрадчивых эмоций,
Пряча лица, пряча взгляды, запихнув себя в пальто.
И рассасывались кольца заводского злого смога.
В них ругались чьи-то жены на неряшливость авто.
Я пошла на эту встречу, захватив с собой обиду,
Неуверенность улыбки, неприкаянный смешок.
Пару капель валерьянки… Макияж для супер вида.
Три, четыре поцелуя и коньяк – на посошок.
Слава богу – не приехал, не увидел, не обидел.
Не оставил без надежды. Не случилось, не сбылось.
На неделю смело можно позабыть про образ гида,
Можно, словно дикой псине, бросить сердцу эту кость,
Что еще я интересна…
Привлекательной походкой,
Не по возрасту нарядом, разговором ни о чем.
Просыпаясь, сонный город, кое-где лечился водкой
И пытался строить планы постсоветским кирпичом.
Зашивал свои карманы, расширял свои границы…
Сочинял свои кошмары и кошмарно пел о том,
Что всю ночь метались кони, на конях скучали принцы.
И дразнился рваный постер языкатым лоскутом…
Если ты меня забудешь…
Если ты меня забудешь, я, конечно, не заплачу,
Не улягусь на неделю на диване поболеть.
Вероятно, прогуляюсь по немому снегопаду,
Там, где, может быть, хотелось мне тебя поцеловать.
Мне так больно будет, правда… но не долго, не смертельно,
Как-нибудь и эту пытку попытаюсь пережить.
Знаешь, может с той витрины, прикуплю себе картину,
Ту, что нам обоим, помнишь, так понравилась тогда.
Если ты меня забудешь… я трусиха, в самом деле,
Почему забыть ты должен, то, что и не началось?
Почему я так волнуюсь про несчастное свиданье,
Почему так больно, трудно, про него не написать.
Нас один безумный город приютить пытался, очень…
У него не получилось. Он, сконфуженный, молчит,
А мои простые мысли о таком и близком чуде -
Им немного надо, право, пожурить самих себя.
Если ты меня забудешь, что-то мы пропустим в жизни,
Что-то нас обгонит снова на доступном вираже.
Если ты меня забудешь, то возможно очень много,
Много мелочных бирюлек не закончат свой узор.
Правда, мелочи, лишь звенья, но без них мы не увидим,
Не поймем и не узнаем, что-то важное о нас.
Я, конечно, буду долго, очень долго буду думать:
Почему не получилось, в чем была я неправа,
Где опять поторопилась, где – напрасно промолчала.
И про то, как часто будешь ты меня не вспоминать.
Если ты меня забудешь…
Я, поверь мне – не заплачу…
Так что смело, можешь, смело, слышишь, смело забывать!
Я тебя забуду тоже… на полгода, нет, на время…
То, которое поможет мне тебя не позабыть.
Это время – будет нашим… Мы с тобой вдвоем узнаем
То, что с нами, вероятно, так и не произошло…
О себе
Работаю старшим преподавателем Белорусского Государственного педагогического университета, кафедры «Теория и методика преподавания искусства».
