Живет в дер. Белое Озеро (Россия).
ПРОГУЛКА ПО ВЕНЕ
Брожу, как пьяный, народ сшибаю!
Душа в осеннем разливе тонет.
Ах, Вена, Вена, она живая,
Она стекает в мои ладони!
Я выхожу из её кофеен,
Дышу Дунаем и венским лесом.
Ко мне на плечи садятся феи,
Ко мне навстречу спешат принцессы!
Поэт на сказку имеет право!
Пою шампанским лохматых троллей!
И обернулась такая фрау,
И улыбнулась такая фройлен!
Да разве можно таить обиды –
Не лучше ль будет обняться крепко?
Сегодня в Вене дают Аиду,
Сегодня в Вене поёт Нетребко!
Я суеверно, судьбе в угоду
В фонтан бросаю последний euro!
Ах, Вена, Вена, она не кода,
Она не кода, а увертюра!
Она – начало великой пьесы –
О чём? Не знаю пока и сам я...
О вечном счастье, о венском лесе,
О нашем месте под небесами…
И не сдержу я своих эмоций,
И не поверится в счастье это,
Когда какой-нибудь юный Моцарт
Возьмёт в работу моё либретто.
НЕВОЗВРАТИМАЯ
Невозвратимая, казалось,
С налётом грусти на лице,
Ты подошла ко мне из зала,
Едва закончился концерт.
Толкаясь, публика сновала,
Освобождая душный зал,
А ты меня не узнавала,
И я тебя не узнавал.
Хвалила ты стихи и песни,
Мне говорила, что расту,
А я смотрел из поднебесья
И видел солнечную, ту,
Которой не было роднее,
Былое таинство моё.
Тогда, от искры пламенея,
Умел дышать я только ею
И задыхался без неё…
Я видел прежний карнавал –
И без конца, и без начала,
Где ты меня короновала,
А я тебя короновал!
Где был огонь, где был восторг,
Великий сплав души и тела!
Так, значит, чувство не истлело?
Хоть я давно уже расторг,
Пройдя пустыни и горнила,
Всё то, что нас с тобой роднило…
Гуляла в городе гроза,
В фойе настраивали банджо,
А ты смотрела точно также,
Как много сотен дней назад…
Невозвратимая, ты здесь!
И можно заново проснуться
И окунуться
В эту взвесь
Из вкуса, запаха и цвета,
Из слов, что в сердце у поэта –
Ещё несложенных, неспетых,
Из чувств, которых снова шесть!
Воистину – за перевалом
Да будет новый перевал!
И ты меня поцеловала,
А я тебя поцеловал…
О, день, которого не ждёшь,
Который вне любых раскладов,
Клянусь, он вдесятеро сладок!
И мы с тобой шагнули в дождь,
В начало солнечного круга,
Тому, остывшему сродни,
Спеша вернуть долги друг другу
За все просроченные дни…
Я СЛУЖУ ЛИТЕРАТУРЕ
До бессоницы, до дури,
Вот уж скоро восемь лет
Я служу литературе,
Доморощенный поэт!
Не под чьей-нибудь пятою,
Не за Хенесси с Дор-Блю -
Нет, над каждой запятою
Добровольно я корплю!
Я котлетку разогрею,
Покромсаю помидор -
И скорее, и скорее -
К милым ямбу и хорею,
За любимый монитор!
Что ж за мания такая -
Быть заложником пера?
Жить, бумаге потакая?
Ведь пора уже, пора
Научиться жить, как люди,
Млеть под пухом одеял...
Жизнь-то - вот она, на блюде -
Заработал, погулял,
Отдохнул, сходил в кинишко,
Посидел себе в пивной...
Ну, а тут!? Ведь даже книжки
Не купили ни одной!
Всех спрошу, но ударенье
Можно, сделаю на "бля"?
Почему за выступленья
Нам не платят ни рубля?
На метро хотя бы было,
Уж не то, что "наварить"!
А бумага? А чернила?
Эх, да что там говорить!
Бог с ним, с этим капиталом!
Не графья, попьём чаёк.
Лишь бы души напитал он,
Стихотворный ручеёк!
Лишь бы каждому досталось -
Где словечко, где строка.
Ну, а там, глядишь, под старость
И получится река!
И останется надолго -
Полноводна, глубока.
Ну, не как, конечно, Волга,
Но, хотя бы, как Ока!
До бессоницы, до дури,
Вот уж скоро восемь лет
Я служу литературе,
Доморощенный поэт!
Небо рву, срываюсь в бездны,
И слагаю, и пою!
И всё это безвозмездно
Просто людям отдаю.
О себе
Поэт, бард, автор двух поэтических сборников - "Первая скрипка" (2008 г.) и "Две Луны" (2011 г.). Обладатель Гран-при, лауреат, дипломант нескольких поэтических конкурсов и фестивалей авторской песни. Творческий сайт - sergeyleontyev.ru
