Живет в Запорожье (Украина).

Ошибки надо исправлять

Мой мир. Почему же так тускло, и плоско, и сыро?
И овцы не целы, и волки, некстати, не сыты,
и мыши питаются, нагло, не купленным сыром.
Наверное, звёзды идут по печальным орбитам.

Что делать? Как быть? Я на картах таро погадаю.
Кофейная гуща должна мне помочь непременно.
А беды упорно сбиваются в плотную стаю,
но не улетают, прессуются в горечи стену.

Ошибка. Но где? Я устало смотрю на планету,
которую только для радостных дел создавали.
Но, видно, благая задумка про вечное лето
была не из лучших. Изжили себя пасторали.

Распутаю, верю, тугие узлы траекторий.
И карты мне выпадут самой желательной масти.
Смогу запретить я цепную реакцию горя,
ведь я запускаю цепную реакцию счастья.

Увы

Меня называла: Бонд или ,звонко, Зорро,
а я был просто влюблён по уши, мальчишка,
c тобою рядом слыть слабым - считал позором,
стать сильным старался, удавалось - не слишком.

Метался, как птичка в сети, хоть был свободен,
ведь ты никого не держала, сама - ветер.
Противился долго, как мог, своей природе,
на теле храню не мало того отметин.

Я в море со скал ныряя, от страха трясся,
шёл за тобой в темноту криминальных улиц.
Когда хвалила - взлетал на вершину счастья,
готовый шагнуть и в ад, и в пчелиный улей.

Опасное - сильный магнит, общеизвестно,
но, жаль, не все в бренном мире - парашютисты.
Мы выбираем для жизни такую местность,
увы, в которой комфортно... Может, простишь ты?

Привычка

Опять набираю имя твоё в Интернете.
Привычка такая: искать. Ей я свято верна.
Ты мне на письмо однажды (давно) не ответил,
ушёл, не прощаясь, оставив на полке журнал,
в котором написано: "Мастер и Маргарита".
Роман засмотрела упрямо, как небо, до дыр.
Увидеть смогла, как нахальная Воланда свита,
тебе предложила орбиту спокойной звезды.

Смирилась. Твой выбор. Оспаривать больно и глупо.
Мой милый не мой, знаю точно, живу на Земле,
пока по ней движешься ты. Только тянет иглу по
стеклу надоедливо память: "Прошло тридцать лет!"