Живет в Варшаве (Польша). О себе: "Публикаций у меня нет, но своё второе я, которое пишет стихи, я зачастую называю Алисой Фабричной, по крайней мере, на страницах stihi.ru. Очень редко пользуюсь классическим ритмом, обычно у меня выходит что-то, что теперь модно называть рэпом. Люблю всё, что может любить каждый второй гражданин нашей планеты: жизнь, солнце, кинематографию, музыку, литературу, прозу, поэзию, людей. Кроме этого увлекаюсь психоанализом, историей, режиссурой. И восхищаюсь точно тем же, так что я самая обычная девочка, двадцати одного года отроду. Думаю, рассказать о себе больше, чем это могут мои стихи, не получится. Поэтому желаю приятного прочтения."
* * *
эта осень вполне могла бы быть апокалипсической,
могла бы прорвать все в этом мире дамбы,
построенные между нами асимметрично.
могла бы, только вот куда ей.
мы так много врали друг другу, воображалы.
на моём рабочем столе всё новые мотивации.
я тебя unfollowлю скоро, пожалуй, -
только бы от апатии оклематься.
этот октябрь мог стать причиной моего удушья,
мог стать обвиняемым в моей предсмертной записке.
ты так много людей непонятных слушаешь -
может стоит остановится?
меня бросает этой осенью от счастливых припадков в апатию,
прямо как в том сентябре, когда мне не давали визу.
я возможно даже когда-нибудь буду скучать по тебе
чёрно-белым шумом на экране старенького телевизора.
* * *
ну что, ноябрь, мы с тобой доигрались.
над вислой фонарные столбы рядами...
меня как будто бы обезглавили,
меня как будто бы расстреляли.
осень, изыди, оставь меня, глупую,
умирать в толпе людей незнакомых.
мне ещё километров десять до дома,
мне ещё ненавидеть себя каждое утро.
мне ещё запивать одиночество красным
сухим.
господи, можно, я буду вечно бухим,
ничего не понимающим иностранцем?
мамочка, это ведь надо было так вляпаться,
утонуть в этой луже перед его порогом.
я была в нашей истории прологом,
эпилогом
стала
пятница.
ну что, ноябрь, мы с тобой слишком радостно прыгали:
я стою на осколках босыми ногами.
меня бы осудили в исламе,
меня бы сожгли на костре инквизиторы.
эх, удача, ты меня проиграла в карты.
я, возможно, даже об этом поплачу.
"drop the other" уже ничего не значит.
через год, ноябрь, на том же месте сыграем в нарды.
¡No pasarán!
доброе утро, вторник, двадцать седьмого ноября,
у меня опять поплыли батарейки.
осенью нужно быть роботом из нержавейки,
чтобы выжить и ничего не растерять.
исцели меня, старая ворона,
или брось дальше сходить с ума в этом глухом лесу.
я тебе завтра отдам долги, сама занесу,
на крыльце оставлю возле порога.
я зверею, смеюсь, падаю навзничь на кафель -
осень, ты довольна, родная? - кусаю локти.
мне бы задохнуться этой трамвайной копотью,
мне б скончаться в руках у сицилийской мафии,
мне бы ещё горланить/петь/пить на своих похоронах,
мне бы ещё плясать/танцевать на собственном гробу...
господи, помоги мне, и я тебе помогу,
только вот пока что не знаю, как.
я прощалась, уверенная и надменная,
всё смеялась и громко хлопала дверцей машины,
а теперь вот его молчание оглушило,
а теперь вот в углу пустой комнаты душит его презрение.
не было б несчастья, да вот счастье помогло. вчера
ещё
я не слышала, как гром грохочет.
почему все эти вечера и ночи
всё ещё сражаются: "¡ no pasarán!, ¡ no pasarán!" ?
