Анатолий НИКОЛИН. Живет в Мариуполе (Украина).

Старый сад

К тщете ли ложных слов моя дрожит рука
И цепенеет ум, привычкою объятый
Не воспарять, но мыслить; но пока
Не все уму подвластно, соглядатай!

Мой соглядатай - сад, заученный, как слог,
Как первые аккорды Баха или Глюка.
Привычный, словно пригородный смог,
Входящий в дом без окрика и стука.

Мой сад, мой след в безжизненности дней,
Не натюрморт, не древняя натура.
В твоей холодности, безлюдности твоей
Мне слышится предвестие авгура

О том, что город, эта жизнь и дом,
Изысканный и бренно-прихотливый,
Наполнится сияньем, как вином, -
Божественным сиянием оливы.

И я опять, как много лет назад,
Скажу: о, осень, подари мне сети
Твоих злаченых ив, что наполняют сад,
Единственный из всех садов на свете.


Визитка автора