Об авторе. 21 год. Живет в Риге (Латвия). "Каждое стихотворение - монолог сердца".

***

плюнуть на всех и завтра рвануть на море:
меня будут ждать длительно. я - не приду.
здесь плюс один; солнце плавит снежные горы.
внезапно: я слишком растрачиваюсь на ерунду
эти манерные выплески ставят теперь в тупик:
мне, никотинозависимой, ветреной и пустой
сложно признаться в слабости к людям книг
и не сменить путь истинный на путь простой.
в рифму уже не улОжится, сбиты размер и чувство,
после первой строки лучше поставить точку
и вещать бытовое: мама на кухне тушит квашеную капусту,
а я примеряю роль в образе "быть дочкой" .

***

располагайся,
вживись в очередь,
расслабься. ты не смешон.
за этим приходят чаще
чем за дурным порошком.
не брезгуй ни сном, ни пищей,
от них, говорят, живеешь.
коль брезгуешь - стань очищен
от диких эмоций зверей.
товар совмещают с солью.
не путай. не мерь в пудах.
ты, парень, стоишь за болью
в достойнейших рядах.

взврывная волна, возможно, отбросит тебя назад,
укутает с головой в непоправимый урон;
так хочется, чтобы ты хоть раз да остался рад,
но риму уже всё равно, что разрушил его нерон.

***

усталость живет годами. я чаще пишу в стол
и чувствую: над головами завис оружейный ствол.
терпение идет под воду; волны смывают палубу.
я чувствую: это море влияет во мне пагубно.
молчащий утонет первым, а значит смертелен вдвое.
я чувствую,факт привычки- ярлык считаться гером.
ревниво задушена гордость. отелло пора на покой.
я чувствую, как по горло трюм сыт от воды морской.
с тоской разбираться незачем. оркестр в мажорном ладе
слабает в последний раз взамен капитанской тирады.
холодное море чувств, размякших, сырых эмоций.
я знаю, внутри боль. наверное, это стронций.
титаник идет ко дну. мерзлое море слов.
о господи. как легко мы наломали дров.

из всех деструктивных чувств в обороне плавится оловом:
"есть приятное обстоятельство.
я люблю тебя.
это - здорово!"

***
балконная дверь скрипит, лицо стянули термальные воды,
там, за пределом стен жара, все плюс тридцать, вроде.
вот муха, вот её схватили за крылья, вот она бьётся в пальцах.
я завидую смелости: мне к живым не прикасаться.

вот 14 недель фрустрации, вот они: погружения, взлёты, ползки
все живут как живут, закованные в с неземным притяжением тиски
да трубят про свободу и слово, размыкая порочный круг,
я завидую их рвению: в космонавты таких не берут.

горячо. оголяют плечи. вспышки солнца - и шах, и мат,
в этой вспыльчивости недоверчивой есть начало мое и распад,
только honestly, только crystal/значит, искренне и плавно/.
а я считала, что это мне
говорилось про
do you
love
me.

***
e-mail - сборник сплошных отчетов:
"вам написали туда", "от вас хотят то-то и то-то",
"новое сообщение пришло от пользователя N:
давай встретимся, скучаю, вокзал, в семь?"

- может быть. я подумаю. может быть.

задумаюсь. окунусь. получается, чем дольше не вижу
тем прочнее и дальше становится от Тебя моё ближе.
а я-то живая, ношу письма в почту,
собираю себя по частям - срочно.срочно.срочно.

***
прежде чем выйти - натянуть рукава.
руки - полосы, в этом права
любая история, заглушающая позывы чувств
/пусть душа не болит, а руки...
а руки - пусть/

только бы пальцы смогли набрать
короткое сообщение на знакомый номер,
мол, пустота: потолки и кровать.
да нет же, нет, никто не помер,

просто всего лишь ты, кто
понимает всю соль,
и поэтому я пишу тебе
sms :

"
Save
My
Soul
"