Об авторе. 33 года. Живет в Тобольске (Россия). "Родилась в поселке Крутогоровский (Камчатская обл.)...
В возрасте трёх лет переехала в «сердце Сибири» - Тобольск (Тюменская обл.). В 2000 году закончила с отличием исторический факультет Тобольского государственного педагогического института. Работала в Тобольском государственном историко-архитектурном музее-заповеднике, затем школьным учителем. Замужем, воспитываю 9-летнего сына. Публиковалась в альманахах «Три желания»(Рязань), «Автограф», «Дорога», «Окно», «Зелёная Среда» (все Санкт-Петербург), Литературной Газете(№45 2011 г). Автор евразийского журнального портала «Мегалит»: «Новая Реальность» №№ 27, 30, 33 за 2011 год,журнале для семейного чтения «День и ночь» № 1,2012 г. Серебряный призер Тюменского областного поэтического конкурса «Голоса поколений – 2010» в номинации «Молодёжная поэзия». Финалист международного поэтического конкурса «Золотая Строфа - 2010». Диплом лауреата 1 степени 3-го межрегионального фестиваля литературных объединений «Глубина» (Челябинск, 2011).
***
Я слышу дождь внутри снеговика.
Лишь ночью распрямляю позвоночник -
Простую дудку. Крошится строка.
Мне ломаною линией не кончить,
Не выдохнуть, не взмыть, не обрести
Обрывки текста вместо многоточий.
Так и лежит зажатая в горсти
Цепочка звуков - привод обесточен.
Остановись, на миг замри, услышь.
Ведь сердце распознает без шаблона
Январский снег, касающийся крыш
И голые обветренные клёны,
Звенящие ветвями поутру
За два часа до зимнего рассвета.
Но, если не услышишь - я умру.
Потом прости, прости себя за это.
***
Немота твоя ночует за кадыком.
Срыгиваешь под утро горькую и сухую -
В подъязычной ямке лениво ворочаешь языком
И глотаешь, смакуешь её, тоскуя
По воркующей речи, сочащейся сквозь гортань,
Огибающей мир вещей, обнажающей суть явлений.
Оставайся живым или даже бессмертным стань.
Там, за кромкой луча, есть нетающий след олений.
И не сразу отступит зима перед словом «свет».
И стоит, подмерзая, вода серебром в копытце.
Возле неба полощется - «смерти нет»,
Значит, ничего с твоей единственной не случится.
Радуга из коробочки.
В детстве мы с подругой мечтали,
Что в недалёком прекрасном будущем
Придумают много разных Изобретений,
Вроде лекарств от рака,
Телепорта до другого конца планеты,
Телефона, по которому, набирая знакомый номер,
Можно позвонить умершему другу.
Нам хотелось верить, что у будущего
Счастливый вкус и счастливый запах,
Как у эскимо, в жаркий летний день
Возле заезжего «лунапарка».
Аня говорила:«представляешь, Юль,
Ты приходишь зимой с мороза к себе в квартиру,
Нажимаешь кнопку маленькой белой коробочки,
И на потолке расцветает радуга.
Почти настоящая радуга в зимней унылой комнате.
Пока эта радуга светится, ты вспоминаешь лето,
Дождь проливной и настоящую Радугу».
Что ответить тебе спустя девятнадцать лет?
Аня, нет до сих пор такого лекарства.
Таких телефонов, телепортОв.
Восемнадцать лет нет тебя.
Ничего не придумали, Анечка.
Ничего, кроме «радуги из коробочки».
Я сижу в темноте на диване и щёлкаю,
Щёлкаю, щёлкаю кнопочкой...
