Об авторе. 58 лет. Живет в Евпатории (Украина). "Инженер-судомеханик. 6 сборников стихов. Член НСП Украины и Союза писателей России. Лауреат премии АР Крым, им. Н. Гумилева".
ОТЦУ
В простуженный и злой январский вторник,
Когда асфальт от снега обнажён,
Печальная мелодия валторны
По нервам полоснула, как ножом.
Ей вторил баритон и гулко ухал
Видавший виды старый барабан...
Над сыном горько плакала старуха,
Он ночью умер от военных ран.
Звучит оркестр торжественно и чисто,
Хоть липнут губы к стылым мундштукам...
А ватник не спасает валторниста
Мороз наотмашь хлещет по рукам.
Но сыгран марш, и, разделив по-братски
С друзьями заработанный паёк,
Вернётся музыкант к вдове-солдатке,
Где год уже снимает уголок.
Там выпьет водки и закурит «Шипку»,
И, вдруг достав трофейный инструмент,
Сыграет пьесу, делая ошибки,
И выйдет в света круг на комплимент.
Уткнувшись в недописанные ноты,
Уснёт несостоявшийся талант...
И грустно смотрит с фронтового фото
Под полубокс постриженный сержант.
МАРШ ЕВПАТОРИЙСКИХ ГУСАР
Моему отцу и музыкантам
оркестра п/у М. З. Пиастро
Сбегался стар и млад, едва дыша,
Бросали даже целоваться пары,
Когда под марш старинный, не спеша,
По набережной нашей шли гусары.
А рядом, не жалея ног босых,
Вышагивали важно мальчуганы,
Им что-то старый геликон басил
И глухо рокотали барабаны.
Голубые кивера.
Золотые позументы,
Меди блеск и серебра –
Духовые инструменты.
Заглушая звук трубы,
Над притихшим побережьем
Раздавались из толпы
Охи-вздохи дам приезжих.
Полковник-дирижёр ровняет строй,
Концы усов направив вверх задорно,
Сменив внезапно флейту и гобой,
Выводит соло звонкая валторна.
И звукам в такт душистая сирень
Листочком, как платочком, вслед помашет...
Весёлым маршем завершая день,
Прошли гусары набережной нашей.
Голубые кивера,
Золотые позументы,
Меди блеск и серебра –
Духовые инструменты.
Заглушая звук трубы,
Над притихшим побережьем
Раздавались из толпы
Охи-вздохи дам приезжих.
ГУСАРЫ. 40 ЛЕТ СПУСТЯ
Ан. Мезенцеву
Да, что за век у нас такой,
В дерьме и в фальши.
Сданы в утиль и на покой
Балы и марши.
Кларнеты доживают век,
Молчит валторна...
Их заменил вой дискотек
И хруст попкорна
Промовив местное «Пробач!»,
Сыграет Листа
От горя спившийся трубач
Над тромбонистом.
Ударит музыка под дых,
Стечёт слезами.
Неужто место духовых
Лишь со «жмурами»?
Давай-ка, нашенским вином
Наполним тару
И инструменты разберём,
Ведь мы – гусары!
Мундиры в пору нам с тобой.
Не горби спину!
Пошли, дружок, бери гобой!
Я – окарину!
