Об авторе. 35 лет. Живет в Риге (Латвия).
Той, чьи плечи закутаны в мех
Может, жгут на костре меня адском
За сомнительный, дерзкий успех.
Вижу ль в этом угаре кабацком –
Ту, чьи плечи закутаны в мех?
На портрет ее, словно на образ,
Я молился, брал на душу грех.
Боже, мой ли горячечный голос
Звал тогда ту, что куталась в мех?
Накажи меня, Боже! Едва ли
Будет кара страшнее из тех,
Чем не видеть мне тонкой вуали –
Той, чьи плечи закутаны в мех.
Как дойти до любови мне новой,
Чтоб в санях поцелуи да смех?
И безумие страсти веселой –
Той, чьи плечи закутаны в мех!
Весна пришла! Пришла усталость...
Весна пришла! Пришла усталость!
И валит с ног уже с утра.
Как незаметно, тихо вкралась
Мне в душу праздности сестра.
А где-то жизни одичалость
Иных тревожит и томит...
Я на полу: мне тосковалось
На ложе из паркетных плит,
Раскинув руки. Мне мечталось,
Что я навеки погружен
В мою любовь, в мою усталость,
В мой утра солнечного сон.
Когда всего наполовину
Когда всего наполовину,
То полужизнь, то забытье.
В лицо ли ветер, ветер в спину –
Что лучше? – думается мне.
И это, право, так не ново…
Полузакончены дела.
Душа, как комната больного –
Полусветла, полутемна.
И дверь моя полуоткрыта,
Проник, как тихий клавесин,
Ваш голос – дивная сюита…
Как прежде – я полуодин.
