Об авторе. 19 лет. Живет в г. Алма-Ата (Казахстан). "Обычная девушка с Казахстана с необычными, порой, налетами мыслей...
В поэзии всегда нахожу что-то новое для себя, что-то открываю, а что-то закрываю. Благодаря рифмам, чувствую себя частью того мира, который когда-то давно себе придумала и из которого никак не могу заставить себя выйти... А надо ли?"
Она укуталась в пальто,
От глаз людских и от неволи,
От света солнца и от боли,
В пальто, с прорехами от моли...
Она укуталась в пальто,
И молча мимо них бежала,
Как будто что-то потеряла,
Драгое сердцу полотно...
Кусочек тряпки, дымку ваты,
Платок, разорванный и старый,
Остаток лопнувшего шара-
Кусочек крепкого каната...
Всего лишь мусор! Ерунда!
Казалось людям из болота,
Которым ценность - лишь банкноты,
Людским пропитанные потом...
Она укуталась в пальто,
Но не от ветра, от насмешек,
От нападения глупых пешек,
В сердцах которых жизнь-кино...
Сметая горки желтых листьев,
И птиц сомнений разгоняя,
И капли слез порой роняя,
Она свой «мусор» все искала...
Но мусор сей- ее награда,
О прошлых днях напоминание,
Как старомодная баллада,
Рефреном вбившаяся в сознание...
Остаток лопнувшего шара-
Ее последний день рождения,
Волна азарта, взрыв, падение! –
И звук взрывающегося шара...
Платок, разорванный и старый-
Воспоминания об отце,
Когда стоял он на крыльце –
Стирая слезы на лице...
Она смотрела, как он плакал,
Вцепившись пухленькой ручонкой,
Тогда, 3-летнею девчонкой,
В рукав отца, который плакал...
Он уходил, оставив слезы,
Ей на помявшемся платке.
Она осталась в городке,
Прижав платок к своей щеке...
Она укуталась в пальто,
Теперь от холода спасаясь,
Все также яростно пытаясь,
Найти хотя бы полотно...
Она укуталась в пальто....
* * *
Сигналы, гонимые сердцем,
Устали быть чьей-то душой.
По линиям гнутых трапеций
Бежит теперь кто-то чужой...
Он был в ненабухшей утробе
В моменты рождения душ
И в черной запятнанной робе
Выдавал за великое чушь...
И зеницы безгрешного плода
Трехпалой костлявой рукой,
В моменты призыва природы,
Отметил гнетущей тоской...
В беспамятстве буйном очнувшись
Сей плод безудержно кричал,
В земной темноте захлебнувшись,
Как зверь постепенно дичал...
Он видел бежавшие годы
В прожженных и старых оковах,
Как в картах из мятой колоды,
Все судьбы на мастях багровых...
Ребенком, искал покаяния
У плюшевых старых игрушек,
Ночами читал заклинания
И прятал мечты под подушкой...
На вырванных белых клочках
Он крылья свои рисовал,
И после, помяв в кулачках,
В снежинки поспешно их рвал...
Как будто боялся – узнают...
И вырвав, навек заберут..
Лишь ангелы тихо страдают,
А люди безумно орут...
И он, зарываясь в кроватку,
Вбивал свои крики в постель..
А днем, убегая украдкой,
Снимал свои крылья с петель...
* * *
В безмолвном сумраке теней
Сияли лунные осколки
И в свете желтых фонарей
Свои рассыпали иголки
На гладь дрожащую во тьме
ЗалИтую смолой небес
Он видит – враг невдалеке,
Он то ли ангел, то ли бес...
Он слышит: плеск морской волны
О стены набережных скал,
И с пиков пали валуны
Сливаясь в каменный обвал...
Так мысли, слившись воедино,
Летят на тихий край души
И боль, как треснувшая льдина
Зальет волнами сон глуши ...
Он дышит запахом весны,
Срывая маски прошлых дней
Теперь они ему тесны-
В театре нет живых теней..
Теперь, целуя лепестки,
Лаская сакуру дыханием,
Он скомкал мир немой тоски
Оставив мир живых признаний...
Теперь развеянный туман-
Лишь лихо списанный сценарий,
А он-единственный обман,
И он источник всех аварий...
Он не актер, теперь с трибун
Не будут требовать реприз,
И пусть уже другой горбун
Любой питает их каприз...
По стройной спинке сякухачи
Пройдется рябь усталых пальцев
Теперь не ждет герой удачи,
Как дом случайных постояльцев...
Теперь совсем не одинок,
И только ветер за спиной,
И вместо тысячи дорог
Теперь шагает по одной...
Но...видит – враг невдалеке...
Он тут, в стенаньях черных волн,
С катаной в грозном кулаке,
Со страхом , что его привел...
Забыв о лунном серебре,
Он посмотрел в его глаза:
И страх, и боль слились в игре-
Он видит самого себя...
