Об авторе. 17 лет. Живет в Риге (Латвия). "Я - творческий человек, перепробовавший множество способов самовыражения...

 Кем мы стали?

Нам кажется, что глупо, безнадёжно
Пытаться верить в сказки, чудеса.
Мы не изменимся, а оттого, возможно,
Давно не те избрали небеса.

Вы оглянитесь только! Кем мы стали?
Свои проблемы видим, не других,
Собой увлечены сполна, не замечаем,
Как гибнут люди от жестокости своих.

Мы видим оболочку, что снаружи,
А внутрь заглянуть нам лень,
И чувства, искренность - ничто не нужно,
Заботит нас лишь свой грядущий день.

Живём как звери дикие на воле,
Так меньше на планете всё людей,
Друг другу причиняем столько боли,
Играя роль капризных маленьких детей.

Друг! Героизма, храбрости не надо,
Чтобы кому-то рядом иногда помочь.
Осчастливить можно словом, взглядом,
Жить надо этим, а не мчаться прочь!

Я продолжаю думать о тебе

Я продолжаю думать о тебе,
О взгляде твоём нежном,
Подобно сладостной мечте,
Всё уплывают вдаль надежды.

Растаял свет в тот самый миг,
Когда тебя я повстречала,
В моей душе огонь возник,
Как жаль, что поздно осознала.

О дне мечтала я с тобой,
Преград любовь не замечает,
Быть может послан ты судьбой,
Но кто теперь об этом знает?

Как больно, слишком нестерпимо
Не находить того, что ищешь сам,
Ведь боль моя неисправима,
Мне трудно верить тем словам.

Но почему ты не со мной?
Одна я вечера встречаю,
Кому кричу - вернись, постой?
Себя уже не замечаю.

Я продолжаю всё мечтать,
Как будем вместе мы однажды,
Ты хочешь - можешь осуждать,
Мне не исчезнуть, будучи пропавшей.

Любовь бывает безответной,
Жестокой, бессердечной к нам,
И для себя я стану незаметной,
Вверяя всё твоим глазам.

Дождь

Дождём проливным бы событиям пролиться -
Ты юмора в этих словах не ищи.
Мелькали повсюду различные лица,
А слышались звуки прощальной тиши.

В груди боль сжигала души неуёмной,
Струилась ручьями сырая земля,
Но делала шаг я за шагом неровный,
Бросая тень прошлого в каплях дождя.