Автор - Юлия Долгановских, Екатеринбург (Россия).
Мой маленький поэт
Мой маленький поэт, где ты, где ты?
Молчат слова, из рук текут кресты.
Мир поместился в чреве воробья —
чирик-чирик — он тесен для меня.
Мой маленький поэт, зачем, зачем
лететь, не исповедуя фонем,
клюв наполняя кубиками льда,
в которых дремлет мёртвая вода?
Мой маленький поэт, не плачь, не плачь!
Тебя не тронет сумрачный палач —
он из пространства вырежет меня
и спать положит. Хрусталём звеня,
цепей кручёных слыша перезвон,
ты в воробья войдёшь, я выйду вон.
Канон
Откуда бы ни плакать житие,
позволь, судьба, не прекратить деяний.
Душа слаба — невидимый боец
с неведомым — лишь немота спадёт,
все тяготы ментальных расстояний
разделит с нею плоть. Искариот
в тебе поднимет голову, Фома ли —
стоишь на берегу и ждёшь Петра,
но солнце высоко, вода зеркалит
твердеющие облака — иди,
удержит море завтра и вчера,
сегодня сможешь сам. Ушли дожди,
Содом чадит и угли горячи.
На точке с запятой глотаешь фразу.
Бог сохраняет всё — стучи, стучи,
увидев эту надпись у ворот:
за ними лес встаёт — воскресший Лазарь —
и путает побеги, словно Лот.
Мыши сердца моего
Настанет час — все мыши сердца моего
на выход ринутся, закупорив аорту.
Вдруг промелькнёт перед глазами полустёртый
пейзаж, в котором божество ли, ведовство
явило мне обвал надёжных прежде стен —
глубокий дол,
гора, кряхтя, встаёт с колен,
земля дрожит, гора рычит, гора ревёт
и по спине её ручьём стекает пот.
Семян горчичных в животе горы не счесть,
ростки минута за минутой ранят кожу
и в мир выходят, чтобы души растревожить
доступной близостью чудес — благая весть,
что твой сорняк, легка, летуча, широка
и так ярка, что приносящая рука
в густой тени скрывает истинную масть —
не опереться, не прижаться, не упасть.
Палат родильных не придумано для гор —
гора не плачет, пусть излившаяся магма
ей жжёт ступни, и проступает пентаграмма
горящим контуром сквозь дьявольский узор.
Рассвет на части режет громовержный писк —
гора рождает мышь. Бледнеет лунный диск,
в новорождённом усомнившись естестве —
грядёт жара, взмывает ввысь благая весть,
и, ослеплённое бурлящим торжеством,
ярится солнце между падающих стен.
Гора, прошу тебя, не преклоняй колен,
иди за мной!
Но невозможность рвёт аорту —
и по ладони Бога, к свету распростёртой,
исходят мыши.
Мыши сердца моего.
![2017_150](/images/stories/CHAMP2017/LOGO/2017_150.gif)
![VISA1](/images/stories/CHAMP2017/RAZNOJE/VISA1.png)
Сделать это можно:
- путем перечисления средств
на карту VISA Сбербанка РФ
номер карты: 4276 3801 8778 3381
на имя: ГУНЬКОВСКИЙ АЛЕКСАНДР СЕРГЕЕВИЧ
Узнать подробнее можно - здесь
![VISA2](/images/stories/CHAMP2017/RAZNOJE/VISA2.png)