17 Октября, Воскресенье

Подписывайтесь на канал Stihi.lv на YouTube!

Конкурсная подборка 307. "Автостоп"

  • PDF

chemp2021_333Автор - Бо́былев Дмитрий, Санкт-Петербург (Россия). Имя автора конкурсной подборки было оглашено в Итоговом протоколе Международного литературного конкурса "10-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2021" 6 июня 2021 года в 23:59 по Москве.



* * *

Как бьется в паутине тонкий лист,
Как пух скользит, подошвами примятый,
Живые духи смерзшейся земли
Тревожат воздух сыростью и мятой.

Искрится пряжа, сохнет на ветру,
Большой проспект и Невский в ней увязли,
И я, как будто точно не умру,
Вишу иконкой в путанице пазлов.

* * *

Моя тоска не уникальна,
И не тоскливее всех прочих –
От плача росписей наскальных
До писем одинокой ночью.

Вторичны нагло, до бесстыдства
Мои стихи и акварели –
С бумаги смотришь маслянисто,
Водой прижатая к постели.

И ты – совсем не краснокнижна,
Так может каждая вторая:
Ласкалась с длинноногой ближней
В своем незаповедном крае.

И завершится все обычно:
К тебе ведет метро, доколе
В одни закроемся кавычки
В посмертном вытертом покое.

Автостоп

Я ничего не знаю о России.
Мой прадед где-то сгинул в сорок первом,
Мне кажется Москва холодным адом,
Еще морозней – далее Москвы.

Вот гайка из поездки автостопом,
Подобна Афродите: та – из пены,
Из пыли – эта. Трасса многоцветна:
Огни историй, сказочек жуки.

Вы знаете, в округе Верхотурья
Есть много леса, только первосёлы
Из местных бревен избы не рубили,
Хлысты везли за тридевять земель –

Их домики не рушатся веками.
Южней, на горной круче Качканара,
Где облако текучее ночует,
Буддисты основали монастырь.

Корову их от ветра клонит на бок,
Картошка не родится в рыжей хвое,
Растут одни грибы да мшистый камень.
Монахи чай без остановки пьют.

О жизни я тем более не знаю.
Мой друг другого выкупил из рабства,
Моя жена спасла одну старушку,
Спаситель – всех, я – вовсе никого.

Когда в метро кидают попрошайкам,
Мне хочется сказать: «Да что вы, слепы?
Ведь ряженые это!» Только стыдно,
Должно быть, укорять за доброту.

Старик-поэт сказал мне, будто нашим
Коротким строчкам сгинуть не бесследно,
В студенческие годы он с подшивок
Списал примерно семь томов стихов.

Одно могу сказать: любовь – бывает,
А то б зачем сверкали пылью звездной
Серебряные спины электричек –
От инея и слез поверх зрачков?

Я о себе-то ничего не знаю.
Я плакал сразу после смерти мамы,
И кот издох, - я точно так же плакал,
Теперь не плачу. Это очень жаль.

Однажды я убил доской гадюку.
Жалел потом, что бросил вместе с кожей.
А можно было что-нибудь из кожи
Такое сделать, хвастаться потом.

Сегодня дед какой-то привязался,
Чтоб я спросил его о чем угодно,
Но я не то, чтоб знаю все ответы,
Мне даже неизвестен и вопрос.

А вы мне: напиши-ка о Победе,
Труде в тылу и славе негасимой,
Как выстояла матушка-Расея,
Начать – «Пускай я не был на войне…»

О дедовой медали зарифмую,
Нашел ее за плинтусом недавно.
Колодки, правда, нет - сойдет такая?
Я радуюсь, что не был на войне.







chemp2021_150


cicera_stihi.lv
.