24 Октября, Четверг

Открывайте страницы на портале Mirmuz.com!

Конкурсное произведение 114. "Бубновые сады"

  • PDF

KUBOKLOGO_333Конкурсное произведение 1-го тура Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2014". Имя автора будет оглашено Оргкомитетом 31 декабря 2014 года в 23:59 (по Москве).


БУБНОВЫЕ САДЫ

Мы с отцом подъезжаем к нашему дому,
тихое радио шелушит, как орешки, поющих Scorpions,
и вдруг я понимаю, что эта музыкальная шкатулка
сейчас открывается только для меня.
Господь на несколько секунд
дает мне подержать легчайший скипетр мира.
И улица плавно взъезжает в поворот
разморенным фигуристом на тех же неудобных коньках гравия,
и вот наша старая яблоня, прогнувшаяся с грацией балерины,
и мягкие ухабы, в которых
легко разглядеть зеркальную талию будущего дождя...
Отец останавливает машину перед воротами,
тормозные колодки пронзительно визжат:
устрицы, попавшие под трамвай.
Ты скажешь – не может такого быть!
Не может случиться такое. Но возвращение, как шпага
с нанизанными красновато-желтыми кленовыми листьями.
Целые охапки-рукописи непрочитанных миров и событий.
И судьба, нарушая законы Ньютона,
с поправкой на импрессионизм
сейчас вращается только вокруг меня, для меня.
Так неужели я дома?

Из калитки выходит мама –
в теплой кофте и белых, как лунь, джинсах,
и заключает меня в объятия, в плюшевую бесконечность.
Целует в шею и плачет, и шепчет, что больше
никогда меня не отпустит; отец слегка улыбается.
Я готов расплакаться, но сдерживаюсь.
Вот я и дома двадцать лет спустя – несуществующий,
и мир великодушно медлит – из милосердия, как палач с сигарой...
И тут живая картина в уме - с улицей и жаркими объятиями -
начинает медленно разваливаться,
будто карточный домик, рубашками вниз,
обнажая химеричных дам и безумных валетов...
Господи! Какой же силой воображения и жестокостью,
магией страдания и потребностью в любви
нужно обладать, чтобы удерживать в узде - в звезде? -
этих привередливых коней реальности,
это правдоподобие, это лукавое воинство,
и не позволить к завтрашнему утру рассыпаться в прах
бледному стихотворению, изящному и плоскому, как скат,
сонной любимой женщине в спальне,
этому осеннему дню в бубновых садах?

Вопрос исподволь увядает в тишине
мелкой гроздью,
как клюква в огне...


KUBOKLOGO-99gif












.